radu m|rculescu - Memoria.ro

Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 246
62. 6. AUGUST 1945. DIE VERKLÄRUNG
Dieser Feiertag verbrachten wir, die transportfähigen kranken Rumänen,
in jenem Jahr auf dem Weg aus dem Orankispital nach M=n\st=rka, wo sich zu
jener Stunde das Gros unseres in Gefangenschaft geratenen Offizierskorps
befand.
Es war ein herrlicher Tag. Ein Morgen wie am Ende des Sommers. (So ist
es an jenem Breitengrad, der Sommer kommt spät und geht früh.) Der Konvoi
war klein. Voran ging in maßvollem Schritt ein Jüngling von einem Tschassowoj,
mit seiner automatischen Balalaika am Hals; hinter ihm – ein Häufchen
menschlichen Elends, die aus dem Krankenhaus Entlassenen, und als
Schlussmann folgten ein genau so junger Soldat mit seiner MP am Hals und eine
Krankenschwester, die uns im Notfall helfen sollte und die bis dahin mit ihrem
Weggenossen herumgeflunkert und –geknutscht hatte. Ich freute mich am
lockeren Tempo, in dem wir marschierten und genoss nach drei Wochen
Spitalaufenthalt voll die Waldlandschaft der Taiga, die sich vor meinen Augen auf
den kleinen Hügeln und Tälern, durch die uns unser staubige Landweg führte,
ausbreitete: Kiefernwälder mit rötlichen und schuppigen Stämmen, die
Drachenbäuchen glichen, geheimnisvoll dunkelgrüne Fichten, Birken mit weißen,
leicht gebeugten Stämmen, welche der Landschaft Rhythmus verliehen, und hie
und da sah man im sommerlichen Laub ein paar gelbe oder rote Flecken, wie
eine Anspielung auf den Herbst. Darüber wölbte sich, an einen emaillierten
Küchentopf erinnernd, ein bläulicher Himmel. (Wer die nordische Landschaft
Russlands nicht gesehen hat, mit ihren rauen Farbenkonfrontationen, kann die
harte, krass kontrastierende Chromatik der russischen Ikonen nicht verstehen.)
Und vielleicht hätte die Sonne dieses Farbenspiel bis zum Wahnsinn mit
aggressiven Klängen exaltiert, wenn nicht morgendliche Nebelfetzen von Mal zu
Mal in dies chromatische Konzert gleich einem beruhigenden Tampon eine graue
Stille eingebaut hätten. Wir hatten fast die Hälfte des Weges zurückgelegt, als
der kleine Konvoi auf einer kahlen Anhöhe, der höchsten in der Gegend, anhielt,
von wo man nach allen Richtungen hin freien Ausblick hatte. Wir durften uns ein
paar Minuten ausruhen. Ich weiß nicht, was mich dazu veranlasste, mich
umzudrehen und in der Ferne den Hügel zu suchen, auf dem Oranki lag. Da aber
jener Horizontstreifen im Nebel lag, war kein Oranki zu sehen, und mein Blicke
bohrten sich vergeblich in den Morgendunst, bis plötzlich im Nebel ein Lichtball
Gestalt annahm. In ihm waren nach und nach wie aus Silberfiligran die Konturen
des Klosters zu erkennen. Da, die Kirche mit ihren kreuzlosen Türmen, die
untere Hälfte von den Wohngebäuden verdeckt, deren untere Hälfte ihrerseits
von der Innenmauer verdeckt wurden, wobei deren Basis den Boden gar nicht
mehr berührte, denn sie verschmolz mit dem Nebel geradeso als schwebte sie in
der Luft. Oranki zeigte sich uns aus der Perspektive einer byzantinischen Ikone,
welcher die dritte Dimension, die Tiefe, fehlte, und alle Gebäude und die Kirche,
einander überlagernd, befanden sich auf der gleichen Ebene wie auf dem
Hintergrund einer alten Ikone. Dieses Licht aber, welches das gesamte Bild in