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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 382
„Keine Sorge!“, antworteten wir ihm lachend. „Wir sind Meister im
Hungern. Es ist auch alles, was wir in der Sowjetunion bestens gelernt haben.“
Er sagte, wir hätten den ganzen Tag über frei, um in Kasan spazieren zu
gehen und die wichtigsten Denkmäler der Stadt zu besichtigen, mit der
Bedingung, um acht Uhr abends wieder an unserem Platz im Wartesaal zu sein.
Froh darüber ließen wir unser Gepäck in der Aufsicht derer von uns, die keine
Lust hatten, spazieren zu gehen, und sprengten auseinander gleich Rebhühnern.
Einige von uns, die aus dem , was uns der Deutsche gesagt hatte,
geschlossen hatten, dass man uns in Morschansk neue Kleider geben werde,
überlegten, dieses oder jenes zu erübrigende Kleidungsstück hier zu verkaufen,
um an ein paar Rubel zu kommen. („Bei Gott! Damit wir auch ein Bier trinken
können oder einen kleinen Wodka, es brennt ja nicht.“) Also denn begannen sie,
auf dem Bahnhof Käufer für Altkleider zu suchen – zu Preisen, die „jeder
Konkurrenz spotteten“. Und bei den Möglichkeiten der proletarischen Armut, die
auf den Gängen und Bahnsteigen der Station ihr Elend zur Schau trug, weckten
unsere Lumpen – vor allem die Winterkleider mit etwas Pelz – alsbald Interesse.
Und in kurzer Zeit hatten einige von uns ihre Kleidung auf Hemd (dazu ein
kurzärmeliges) und Hose reduziert. Einer dieser minimal Gekleideten war auch
mein Kumpel Gabi. Der Grund allerdings, der ihn zu dem Kleidungsopfer bewegt
hatte, war ein besonderer. Mit den dafür ergatterten Rubeln gedachte er Wodka
zu kaufen, um damit die Zunge unseres Deutschen zu lockern, dessen
Schwäche für Alkohol er bereits bemerkt hatte und dem er wertvolle
Informationen, ja sogar persönliche Geständnisse entlocken zu können hoffte –
und er sollte sich nicht täuschen.
Als wir den Bahnhof verließen, war der erste Anblick, der sich uns bot,
jener eines alten Tataren, der einen genau so alten Ziegenbock am Strick führte.
Er schritt gemächlich über das Kopfsteinpflaster, umso mehr, als ihn kein Auto
störte. Der Tatare trug mitten im Sommer eine spitze Mütze auf dem Kopf, mit
dem Fell nach außen gekehrt, genauso wie auch sein Pelz. Was mich verblüffte,
waren die beiden gleich langen und spitzen Bärte der beiden – des Ziegenbocks
und des Alten.
Da sehe einer, sagte ich zu mir, was aus dem Kasan der Goldenen Horde
übrig geblieben ist. Wir waren eine Gruppe von vier, fünf Männern, darunter auch
Gabi. Mit ein paar Rubeln überzeugten wir den Chauffeur eines Lasters, der vom
Bahnhof Arbeiter abholen gekommen war, uns doch bis ins Zentrum
mitzunehmen. Zwei Jahre nach Kriegsende sah Kasan grau aus, matt und
uninteressant. Die Boulevards waren fast leer. Die wenigen Fußgänger waren
schlecht oder armselig gekleidet. Vorbeifuhren bloß LKWs mit Arbeitern oder
Materialien, LKWS welche den unverwechselbaren Geruch nach russischem
Benzin hinter sich zurückließen. Bei der Geschwindigkeit des Lastwagens konnte
ich weder den Stil noch die eventuelle Schönheit der Bauten erkennen. Alles,
was ich festhielt, war die schmutzig-graue, für das Sowjetregime typische dünne
Dreckschicht, welche die gesamte Urbanistik verschmutze. Wir gelangten vor die
Universität, ein monumentales Bauwerk mit grandiosem Peristyl. Aber was
sahen meine Augen? Seine Steinpfeiler waren mit Kalk gestrichen. Unglaublich,
aber wahr! Einen so edlen Baustoff wie Stein mit Kalk zu bedecken war der
Gipfel der Gemeinheit. Das war doch genau so, als überziehe man das Gehäuse