radu m|rculescu - Memoria.ro

Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 87
Eimer gefüllt hatte, trank ich, allen Protesten und Flüchen des Tschassowojs
zum Trotz, gierig ein paar gute Schluck Wasser, den letzten begleitete ein
kräftiger Gewehrkolbenschlag übers Rückgrat, dass ich fast umgefallen wäre. Als
ich wieder im Waggon war, die Tür verschlossen und das Wasser aufgeteilt
worden war, wollte ich aus meinem Rucksack den Fisch und den Zwieback
holen. Keine Spur davon. Nachdem die Revolte meiner Magensekretionen etwas
nachgelassen hatte, tröstete ich mich mit dem Gedanken, wie irre vor Hunger der
Täter – immerhin ein Intellektueller, waren wir doch alle Offiziere hier – wohl
gewesen sein musste, um etwas so Erniedrigendes zu tun: zu stehlen.
Unglücklicherweise sollten unter dem Druck des Hungers, der einen letztendlich
auch um den Verstand bringen kann, später auch in den Lagern solche
Verhaltensschäden auftauchen und unsere Existenz trüben, vor allem im ersten
Jahr der Gefangenschaft, das wir vorwiegend im Zeichen des Hungers
verbrachten. Was mir jetzt passiert war, lehrte mich wenigstens eins: „Bewahre
deine Ration von heute nicht bis morgen auf!“ Daran sollte ich mich daraufhin die
ganze Gefangenschaft über halten. Jenseits der gelegentlichen Wutausbrüche,
hervorgerufen von der erdrückenden Enge, in der wir lebten, die dazu führte,
dass der Schuh des einen im Gesicht eines anderen landete, verlor sich unser
Leben in einem endlosen Strom von Schlaf und Lethargie. Daraus wachten
einige von uns nie mehr auf. Gestorben wurde vor allem nachts, wenn im dicken
Dunkel und dem Hin- und Herwiegen des Waggons für jene, die sich im Prozess
der Loslösung vom Leben befanden, die Grenze zwischen Schlaf und Tod sich
zunehmend verwischte, bis sie völlig verschwand. Sie folgten dem Ruf der
Eisenbahnräder oder hörten auf die Stimmen der Sirenen und übergaben sich
den schwarzen Wellen des Todes, die sie an das helle Ufer der Glückseligen
spülten, wo es keinen Schmerz, weder Traurigsein, noch Seufzen mehr gibt.
Fast jede Nacht flüchtete sich jemand aus dem Waggon der Wirklichkeit und ließ
als Pfand seinen von Schmerz ausgezehrten Leib zurück. Aber sofort befreiten
die frommen Hände eines Kumpels ihn von all seinen nutzlos gewordenen
Kleidungsstücken – für den noch Lebenden waren sie von Nutzen. Während
dieser Operation hielt der Betreffende eine rührende Lobrede auf den
Verstorbenen, in der er die lange und enge Freundschaft betonte, die sie vereint
hatte und die ihn – selbstverständlich – dazu berechtigte, dessen Sachen zwecks
ewigen Gedenkens an sich zu nehmen. Dann öffnete sich in irgendeiner
Haltestelle die Tür und in ihr erschien ein Konvoimann und fragte, wie viele
Gefangene denn heut’ Nacht gestorben seien. „Einer“, antwortete der Chor. Malo
(Wenig), erwiderte dieser mahnend. „Im Nebenwaggon sind fünf gestorben“,
sagte er uns mit dem Tonfall eines Aufrufs zum sozialistischen Wettbewerb:
welcher Waggon denn die meisten Toten pro Nacht produziert.