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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 94
Pritschen, die wir auch sofort erstürmten, um uns – ein jeder so gut er konnte –
auf den nackten Brettern auszudehnen. Es war Abend geworden; der makellose
Schnee von draußen warf an die Fensterscheiben, wie in einem Theaterdekor,
ein blaues Licht. Das aber nach und nach im Dunkel der Erdhütte erlosch und
unsere Augen mit der gleichen Finsternis wie in den Todeswaggons, denen wir
gerade erst entronnen waren, konfrontierte, eine Finsternis, die
selbstverständlich auch von den Anfängen der Welt herrührte, bevor es zu dem
Ausspruch kam: Fiat lux! Wir lagen also ausgestreckt auf den Brettern der
Betten, erdrückt von diesem vollkommenen, nicht die kleinste Fissur
aufweisenden Dunkel, wie nur die Finsternis der Hölle es sein kann. Wir warteten
nun darauf, dass man uns das Essen für jenen Tag brachte. (Das uns aber nicht
mehr gebracht wurde, weil wir noch nicht auf der Rationsliste standen.) Und da
passierte es plötzlich, das Wunder: mitten in die Finsternis hinein ging das Licht
an. Eine armselige wattschwache Glühbirne, die in der Mitte der Baracke
baumelte, hatte mit ihrem gelblich-trüben Licht die Kräfte der Finsternis
auseinander gerissen. Das Licht wurde mit Hurrarufen aufgenommen.
Der Tropismus des Lichts war unerhört. Alle Augen richteten sich auf die
kleine schmutzig-gelbe Glühbirne und konnten sich nicht mehr davon loslösen.
Es kamen Gefangene aus den Ecken der Baracke, wohin nur ein schwacher
Widerschein des Lichts gelangte, in die Mitte, um sich unter die Birne zu setzen
und mit der Ekstase der Schmetterlinge, die eine brennende Kerze umkreisen, in
ihr Licht zu blicken. Es war wie eine Exorzisierung all des Dunkels, das in den
zwölf Nächten im Viehwaggon bis in den hintersten Winkel in uns eingedrungen
war. Schließlich brachte man uns immerhin einen Bottich mit heißem Tee, der
unter die Glühbirne gestellt wurde. Das vom Teedampf gefilterte diffuse Licht
tauchte die Antlitze derer, die wir unsere Näpfe zur Schöpfkelle hin streckten,
irgendwie in ein Rembrandsches Helldunkel, das die eingefallenen
Gesichtszüge, die zerzausten Bärte und das Glitzern der tief in ihren Höhlen
liegenden Augen abschwächte und mindestens für eine Weile Entspannung
brachte. Nachdem der Bottich leer umgekippt wurde, krochen wir auf unsere
Pritschen und bereiteten uns für die Nacht vor. Wir wussten noch nicht, dass in
den Ritzen der Stangen, Balken und Bretter, aus denen unsere Betten
bestanden, uns ein winziges Volk von Blutbestien auflauerte: jenes der Wanzen.
Die Konfrontation sollte sich als äußerst hart herausstellen. Ausgehungert, wie
sie waren, seit sie auf ihrem Territorium keinen Menschenleib mehr aufgespürt
hatten, warfen sie sich nun frenetisch auf uns, um sich mit Blut voll zu tanken.
Der Morgen fand uns, nach einer schlaflosen Nacht, müde und bleich vor, so
dass wir nach dem frugalen Frühstück (Tee und Brot) und nach der Zählung
(eine Stunde lang) zurück auf unsere Pritschen stiegen, um den Schlaf
nachzuholen und uns so für die kommende Nacht zu wappnen. Aber unser
Kampf mit den Wanzen (den nächtlichen Feinden) hatte uns die Läuse (die
Tagesfeinde) vergessen lassen, die nun aggressiv ihr natürliches Recht auf
unsere Leiber einforderten. Ade Schlaf! Erbittert durch den Verlust des so
wertvollen Schlafes, starteten wir eine Vernichtungsaktion gegen die verfluchten
Parasiten, denen wir in der fürchterlichen Enge der Waggons nichts anhaben
konnten. Immerhin hatten sich die Umstände geändert. Wir konnten uns freier
bewegen; konnten unsere Wäsche auf dem Schnee in der Kälte ausbreiten; wir