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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 500
141. Die „Repatriierung“ der Gefangenen
Mit unserem Weggang leerte sich das Gefangenenlager. Während der
Körperdurchsuchung verließen es auch die zivilen Angestellten. Was mich
betrifft, so hatte ich meine poetische Konterbande rechtzeitig meinen engsten
Freunden anvertraut, um sie mit nach Hause nehmen zu können. Genau
genommen hatte ich einen guten Teil meiner Gedichte ihrem Gedächtnis
anvertraut. Den Rest hatte ich auf der eigenen Hirnrinde gespeichert. Damals
konnte ich nicht ahnen, dass ich auf diese Weise höchstpersönlich aus freien
Stücken und ohne jeden Zwang dem Staatsanwalt Stoff für seine Anklagerede
geliefert hatte, die er mir neun Jahre später vor dem Militärtribunal in einem
denkwürdigen Prozess widmen sollte.
Nachdem wir auf LKWs gestiegen waren und auf den Abfahrtbefehl
warteten, warfen wir amüsierte Blicke zu dem ohne Sträflinge gebliebenen Lager.
Hinter uns blieben die Wachtürme ohne die Balalaikas der Maschinenpistolen
zurück, die Alleen ohne die Schritte, welche die Leere einer unnützen Zeit
maßen, der Essraum ohne die Gerüche nach Ranzigem und Lauge, die auch
heute noch die Erinnerungen an die letzten Jahre der Gefangenheit begleiten.
Eine im winterlichen Wind hin- und herpendelnde Tür war das letzte Bild
aus dem nunmehr den Geistern anheim gegebenen Lager, das wir vom
davoneilenden Lastwagen noch wahrnahmen. Unter einem verkrampften
Himmel, den der bläuliche Streifen des Pontus Euxinus säumte, brachten uns die
LKWs in großer Eile zum Bahnhof.
Dort sollten wir gegen Abend von einem der Rangiergleise Odessas in
einen Güterzüg mit Viehwaggons für Gefangene verladen werden, an die wir uns
entlang unserer zahlreichen Irrfahrten durch den sowjetischen Gulag hinreichend
gewöhnt hatten. Trotz der Versicherungen des Lagerpersonals (allerdings des
zweitrangigen), war es nicht gewiss, dass wir am Abend heimwärts aufbrechen
würden. Seit wir im Teufelsloch von Ziganow geleimt worden waren, der uns mit
seiner Lüge von der Repatriierung ohne Bewachung, frei wie die Vögel der Lüfte
und euphorisch dazu von einem Lager ins andere transportiert hatte, waren wir
recht zurückhaltend geworden gegenüber jeglichem Heimkehrversprechen.
Als der Zug aber dann vorfuhr und wir mit unseren elenden Habseligkeiten
die Viehwaggons stürmten, erfuhr unser eigensinniger Pessimismus einige
Schocks. Es gab nicht mehr dreistöckige Pritschen wie bei den erstickenden
bisherigen Transporten, sondern nur noch Doppelstockpritschen, und neben dem
Abortloch stand auch ein kleiner Eisenofen mit einem guten Armvoll Brennholz
davor. All dies sprach dafür, dass eine komfortable Reise folgen würde, und die
konnte nur in die Heimat führen. Ja, warum sollte es denn auch schließlich und
endlich nicht stimmen?
Die kommunistische Macht saß zu jenem Zeitpunkt bereits so fest im
Sattel, den sie dem gesamten Volk aufgebürdet hatte, dass sie vor uns keine
Angst mehr zu haben brauchte. Aus dem, was wir aus den Zeilen und zwischen
den Zeilen der Iswestija hatten herauslesen können, funktionierte zu Hause nun