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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 510
Land gekämpft und so viel gelitten habt? Warum nur musste diese Schande
gerade auf mich fallen?“ antwortete ihm der Bursche.
„Lass, nur, Kamerad! Das ist keine Schande, du tust ja deine Pflicht… So
wie auch wir die unsere getan haben“, versuchte der Oberst ihn zu beruhigen.
Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Dieser Jüngling also beklagte voller Mitleid
unser Schicksal. Endlich! Endlich auch das wahre Antlitz, mit dem uns unser
wahres Vaterland empfing: ein von Tränen überströmtes Antlitz. Und denn auch
die ersten wahren rumänischen Worte („Bewahren Sie sie auf, Herr Oberst!“):
„Warum nur diese Schande?“
Oh, lieb Kind, wo immer du jetzt auch sein magst, alt, weißhaarig, sei
gesegnet für deine Träne von damals! Balsam war sie für unsere verletzten
Herzen. Und wenn am Ende der Zeit beim Jüngsten Gericht die beiden
Waagschalen sich das Gleichgewicht halten, mag der Engel auf die rechte davon
die Träne legen, die du für uns, die Verfolgten, vergossen hast, und du wirst
erlöst werden.
Plötzlich brachte uns der Wind von der Stadt her lautes Geschmetter
entgegen, es hörte sich wie Militärblasmusik an.
„Was ist das denn?“, fragten wir uns alle.
„Wie, was ist das?“, griff Alecu Tr\istaru ein. „Man hat ein
Gefangenenempfangskomitee gebildet, dem Vertreter aus Regierung und
Parlament angehören, um uns mit Blasmusik und Reden zu empfangen.“
„Herr Oberst!“, wandte er sich an den Rangältesten (genau an den Mann,
der vor unserem Aufbruch aus dem Teufelsloch dem schlauen Ziganow auf den
Leim gegangen war, indem er eine protokollarische Rede hielt, die wir danach
arg kritisiert hatten). „Herr Oberst, wäre es nicht angebracht, einen «Speach!
vorzubereiten, womit Sie denen da antworten, so wie es das Protokoll verlangt?“
Der Oberst lächelte nachgiebig, kannte er doch die beißende Verve
dessen, der ihn angesprochen hatte. Aber in dem Maße, in dem die Akkorde
anschwollen, konnte man die melodische Linie eines Trauermarsches erkennen.
Und tatsächlich war nach einer Wegbiegung ein Leichenzug in all seiner Pracht
zu sehen. Voran ging bedächtig im von der Trommel vorgegebenen Gleichschritt
die Militärkapelle mit sowjetischen Musikern. Dann folgte ein Militärlaster mit
einem Sarg, den ein rotes Tuch und Blumenkränze bedeckten. Weder Kreuz,
noch Priester. Der Oberst und ich sahen fragend unseren jungen Begleitsoldaten
an, der sich inzwischen beruhigt hatte und uns mit lächelnden Augen anblickte.
„Es ist ein sowjetischer Offizier“, flüsterte er uns geheimnisvoll zu.
„Vorgestern Nacht gab’s ein kleines Feuergefecht in den Bergen, und sie haben
ihn umgelegt.“
„Wer denn?“, fragten wir.
„Wer? Die Widerständler aus den Bergen, die Banditen, wie unsere
politischen Offiziere sie nennen. Dort gibt es Offiziere wie Sie aus der alten
Armee… und Unteroffiziere, aber auch Zivilisten, Schüler, Studenten, Bauern.
Die Berge gehören ihnen. Sie sind in Verbindung mit denen von jenseits der
Grenze… Sie helfen einander.“