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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 525
„Und du?”, fragte ich noch.
„Bin auf der Kanalliste”, erwiderte er nachdenklich. „Dich, glaube ich, hat
dein Freund aus der Studentenzeit, der Oberst, der dir die Hand gereicht hat,
Tudor Sepeanu, gerettet, er war es! Und dies dazu im letzten Moment.”
„Gut möglich. Mein lieber Quästor, Gott wollte mich nicht über meine
Kräfte prüfen. Weißt du, ich rief Ihn aus Leibeskräften an, und Er wird wohl
meine Stimme letztlich gehört haben. Er, der liebe Gott, Er wird seine Hand auf
dem Papier geführt haben, um mich von einer Liste zu streichen und mich auf
eine andere zu setzen. Freilich, lieber Mircea, ich freue mich, von hier weg zu
kommen und meine Mutter wieder zu sehen. Aber was ist das denn für eine
Freude, wenn ich euch, die ihr ein Teil meiner Seele seid, hier lassen muss,
weiter hinter Stacheldraht und mit dem Spektrum des Kanals vor Augen?“
„Lieber Radu, wenn du gehst, blick nach vorne! Schau nicht mehr zurück!
Gott wird auch uns behüten. Misch dich nicht ein in Seine Angelegenheiten! Es
ist eine schwere Prüfung, die uns bevorsteht, aber Er wird uns wohl auch daraus
wieder ans rettende Ufer führen. Dessen sei gewiss! Und sei überzeugt davon,
dass wir uns auf dieser Welt wieder sehen werden, und dies vielleicht schon eher
als erwartet!“ (Er dachte wohl an den Augenblick, da der Große Höllenfürst
platzen würde.) Mit diesen Worten umarmten wir einander mit Tränen in den
Augen, er ging an andere Betten, um seine Nachrichten an den Mann zu
bringen, während ich mich auf eine Nacht ohne Schlaf vorbereitete, die letzte der
Gefangenschaft.
Irgendwie musste auch diese letzte Klausurnacht geehrt werden. Durch
Gebete, durch Wachen, durch das Aufrufen aller Bilder, die zwischen den beiden
Nächten an mir vorbeigezogen waren, Kopfenden eines Knechtschaftsfadens,
zwischen jener ersten Nacht in Gefangenschaft in der verschneiten Donsteppe,
die ich auf einem warmen Schafmisthaufen verbracht hatte, und der jetzigen, der
letzten, hier, in der ich auf der heißen Pritsche von Bragadiru bei kleinem Feuer
im eigenen Safte schmorte. In dieser warmen Julinacht passierten in meiner
Schlaflosigkeit vor meinen Augen alle grausamen Momente unserer
Zusammenstösse mit „ihnen“ Revue, manche davon waren dunkle Bilder tiefster
Verzweiflung, jene der Niederlagen…, andere, jene des Sieges, waren von
blendender Helligkeit. Auf meine Ellbogen gestützt betrachtete ich im fahlen Licht
des Morgengrauens all jene, mit denen ich einen großen Teil dieser Prüfungen
durchgemacht hatte, wie sie in tiefem Schlaf dalagen und von denen ich mich
morgen trennen sollte. Und letztendlich schlief dann auch ich kurz vor der
Weckung noch ein.