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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 340
„Beruhigen Sie sich, Herr Hauptmann! Stellen Sie sich doch nicht so bloß!
Sehen Sie nur, wie uns der Deutsche anschaut… Er kann nicht Rumänisch und
wird berichten, Sie wiegeln die Leute für den Streik auf… und man wird Sie in die
Alba stecken… wo Sie erfrieren werden.“ Diese Worte wirkten auf ihn wie zwei
Ohrfeigen, die einer hysterisch geworden Person verabreicht werden. Er sank
mit offenem Mund aufs Bett, schlaff wie Gelatine.
„Schauen Sie sich nur den Jungen da mit der Kugel in der Lunge an, der
gibt keinen Laut von sich! Schauen Sie sich nur unsere Obersten an – einer von
ihnen wurde vor kurzem operiert – vor Schwindel können sie nicht einmal mehr
aus dem Bett steigen, aber sie hören keinen Seufzer! Und Sie?“
Von Schubert verstand kein Rumänisch, aber intuitiv erfasste er ganz
genau, was passiert war. Etwas später kam er zu mir und Hauptmann
Buiculescu, mit dem ich gerade sprach. Beide waren wir seine Dolmetscher,
wenn er in der Baracke etwas mitzuteilen hatte.
„Der ist mit seinen Nerven am Ende!“, begann er flüsternd und wies mit
dem Kopf auf den Hauptmann mit der Krise. „Dies ist nur der Anfang. Wie lange
glauben Sie, dass Sie unter diesen Bedingungen denn noch aushalten werden?“
„Bis unsere Forderungen erfüllt werden oder bis wir sterben.“
„Und was glauben Sie, wie viele werden bis zum Äußersten gehen?“
„Einen haben Sie vor sich“, sagte Buiculescu.
„Und einen anderen dazu“, ergänzte ich. „Und zweifeln Sie nicht daran,
dass wir genug sein werden, mindestens so viele, um für die Sowjetunion und ihr
Gesicht zu einem Fall zu werden.“
„Da kann ich nur lächeln. (Auch wenn der Moment alles andere als
passend ist dafür.) Glaube Sie denn wirklich, dass die Sowjetunion sich zu
diesem Zeitpunkt noch darum kümmert, was die Welt von ihr hält?“ Und er
begann, mir eine Theorie über die kurz bevorstehende bewaffnete
Auseinandersetzung zwischen der Sowjetunion und ihren ehemaligen
Verbündeten darzulegen, die erst jetzt gemerkt hätten, dass sie von den Sowjets
gelinkt worden waren. „Wesentlich ist, dass wir bei Ausbruch dieses Konfliktes
am Leben sind. Deswegen müssen wir überleben und nicht Selbstmord
begehen.“ Derartige Theorien, die mehr auf Wünschen und Träumen und
weniger auf objektiven Daten fußten, waren nichts Neues für uns. Sie waren
angesichts des Kalten Krieges wie die Pilze nach dem Regen aufgetaucht. Wir
aber hatten unser unmittelbares Problem auf Leben und Tod, das nicht bis zum
dritten Weltkrieg warten konnte. Deswegen fasste ich mir ein Herz, und griff ihn
direkt an, zielte auf seine sensible Stelle.
„Herr Leutnant“, sagte ich zu ihm, „Sie sind nicht irgendwer. Sie sind ein
Von und entstammen einem kriegerischen Adelsgeschlecht, das einen Kult der
Ehre entwickelt hat. Ich bitte und beschwöre Sie im Namen all dessen, was
Noblesse und Ehre in ihrem Wesen ist: Sagen Sie dem Kommandanten kein
Wort von jenem Schwächemoment, dessen Zeuge Sie waren! Ein solcher
Bericht würde uns sehr schaden und unser Leid nur vermehren, da er unsere
Henker glauben lassen könnte, der Streik werde von selbst zusammenbrechen,
ohne dass sie unsere Forderungen erfüllen. Allein, dem ist nicht ganz so. Was
Sie gesehen haben, ist ein Einzelfall. Hier, Herr von Schubert, in dieser
grässlichen Grotte, werden Menschen sterben, wenn unsere Forderungen nicht