Biografías y Evocaciones - Banco de Reservas

—¡Suelta, animal! ¿Quieres cometer un crimen? ¿No oyes que este hombre está vivo?
¿Qué importan tus maravedises? Nadie te los reclamará ¡so bestia!
Libre de las manos del sepulturero, el redivivo, tambaleando, fue a sentarse entonces
sobre una pilastra pequeña que se hallaba próxima, mientras Juanico se retiraba mascullando
frases incoherentes de mal reprimida ira, las cuales no se sabía si iban dirigidas contra el
clérigo o contra el infeliz a quien éste había liberado.
No hay duda, parece, de que en esta ocurrencia célebre se trató de un caso bien caracterizado
de catalepsia, y así debió de pensarlo la gente de aquellos tiempos sabedora de esos
achaques. Mas para el pueblo ignorante, singularmente para quienes habían visto yacer
horas y horas al paciente, éste se había muerto, pero “recordó”; y volvió a la vida.
Ese verbo, en el sentido de “despertar”, era usual entonces entre nuestra gente del
pueblo. En esta época sólo se le emplea en algunos campos. En su famoso libro El español
en Santo Domingo, Pedro Henríquez Ureña anota: “Recordar, despertar: todavía se oye en la
Argentina y otros países de América”.
La tragicomedia del “muerto que despertó” y la cual dio tema abundante largo tiempo a
las consejas de los viejos moradores de Santo Domingo, tuvo su epílogo: Juanico el Enterrador
fue separado de su fúnebre ocupación por la autoridad eclesiástica, con lo que, por no
haber querido perder veinticinco maravedíes, perdió muchos en el resto de su vida. El otro,
el cataléptico, desapareció pocos días después del suceso y no se supo de él más nunca.
El secreto de Catatey
M. J. TRONCOSO DE LA CONCHA | NARRACIONES DOMINICANAS
El caso sucedió en aquellos tiempos que una leyenda áurea llama patriarcales, gobernando
a nuestros abuelos el mariscal de campo don Carlos de Urrutia y Matos, el vejete que
en el año de 1813 plugo a la Junta Central de Sevilla, actuando a nombre de don Fernando
VII, mandar de capitán general a esta “muy noble y muy leal colonia” y a quien los vecinos
de la ciudad de Santo Domingo, ya duchos para entonces en el arte de poner motes, le
aplicaron el de “Don Carlos Conuco” con que ha pasado a la historia, a causa de su turbio
método de corregir delincuentes poniéndolos a trabajar pro domo sua en las labranzas que
había establecido en la margen oriental del río Ozama.
Fue un robo. Y ¡qué robo! En la Catedral nada menos y con fractura. Denunciando el
crimen y sus agravantes estaban allí en la Capilla de la Altagracia el cable suspendido de
la bóveda y vidrios esparcidos en el suelo, mientras la ventana de la derecha, contrastando
con su compañera de luz, semejaba una cuenca de ojo vacía.
¿Qué manos sacrílegas habían profanado la casa del Señor y hurtado la rica lámpara
de plata repujada que durante más de un siglo había alumbrado el retablo de la Virgen de
la Altagracia?
El primero en advertir el crimen, a la hora del barrido de la mañana, fue el pardo Ambrosio,
uno de los esclavos de la Catedral, quien corrió a avisarlo a don José Ruiz, el cura.
Minutos después la gente de la curia y la de curia estaban en movimiento. Aparte la
circunstancia de la violación del templo, que ya era bastante para caracterizar de horrendo el
hecho, existía la muy atendible de lo valioso de la joya hurtada, y esto hizo que si afanosa se
empezó a mostrar la clerecía desde el primer momento para dar con el ladrón o los ladrones
y recuperar la lámpara, no menos esfuerzos se dispusieran a desplegar los corchetes para
alcanzar los mismos resultados.
367