Biografías y Evocaciones - Banco de Reservas

luna, azotados por un travieso viento fresco. Partió hacia Francia. Nos llegaron noticias del
castillo en que vivía, algún poema, y se nos fue apagando una estrella que poco a poco va
cubriendo una nube que a medida que avanza se hace más densa.
La Cueva (segunda parte)
HÉCTOR INCHÁUSTEGUI CABRAL | EL POZO MUERTO
Como creía en lo nacional le hicimos la guerra a cuantos pretendieron injertar en la
literatura dominicana el Romancero Gitano de García Lorca. Pero no era contra el poeta, fue
contra el programa, vamos a llamarlo así, de los que consideraban que era necesario, para
la tradición y para la historia, que se cantara en romance la vida, las hazañas, de los grandes
de las guerras civiles.
Una persona, que no era poeta, lanzó la idea, trazó el ideario diríamos mejor, desde las
páginas de Bahoruco, la revista de Horacio Blanco Fombona.
Entonces escribía allí unos Marginales. Una sección un poco en broma en donde daba
rienda suelta a cierto sentido del humor que la vida ha ido apagando un poco y que a veces
aflora en mis versos.
No recuerdo todo lo que dije, pero le debió parecer muy fuerte. Hablaba, eso sí lo recuerdo,
de un “polizón, sentimental” que nos acaba de llegar de España, de un contrabando
literario que estaban tratando de introducir en el país.
Se molestó muchísimo y me salió al encuentro la semana siguiente. La revista era semanal.
Aquello era la indignación patriótica en letras de molde: “alguien ha puesto sobre este
movimiento salvador –decía más o menos ya que no copio a la letra– una sonrisa envenenada”.
Lo de la sonrisa envenenada nos hizo gracia. Y terminaba, en un arranque oratorio: “burlándose
de los que han querido levantar la bandera nacional del fango”. Eso nos hizo reír.
Blanco Fombona me llamó. Debía tener cuidado porque ese era un muchacho muy
violento. Lo mejor era dejar las cosas en donde estaban y no replicar para evitar desagrados
más profundos.
Yo sonreí. Él era amigo mío y la disputa se limitaba al puro campo literario. No tenía
quejas de sus palabras ya que la única imputación que me hacía era que formaba parte de
los grupos que fumaban cigarrillos de olor, y, la verdad, no sabía ni siquiera que existieran.
Fumador impenitente desde temprana edad me conformaba con mi tabaco negro, el que fuma
el pueblo, y que a mí me parecía magnífico. Pero no veía insulto en que le achacaran a uno
preferencias por una marca de cigarrillos o por otra, o que los cigarrillos fueran importados.
Esos estaban muy lejos de mis posibilidades económicas, y además, esto era lo importante:
sencillamente no me gustaban.
La perorata sobre el tabaco tranquilizó a Blanco Fombona y me volví a meter con él y
con el pretendido romancero patriótico, por escrito en Bahoruco y oralmente en La Cueva.
Me entretenía en buscar absurdos en los romances. En uno, si no recuerdo mal, había,
por necesidad de asonantes supongo, un cibaeño “marchoso” y clavé el aguijón. “Un ángel
marchoso pone la cabeza en un cojín”, eran los versos de García Lorca en donde hallaron
el calificativo. Los ángeles andaluces tenían perfecto derecho de ser marchosos, delgaditos,
con sus zapatos de chillones colores, pero un humilde hombre del Cibao, campesino, endurecidos
los pies dentro de la soleta o el zapato de vaqueta tenía que ponerse ridículo si salía
marchoso, exponiéndose a la risa y a la duda de sus amigos, que en lo marchoso podían ver
la delicada máscara de una inversión sexual.
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