Le parole rimaste - Edit

Alessandro Damiani
nazionale. L’Occidente, che pur aveva dato i natali a Marx ed Engels, ma non a
Lenin, “le rivoluzioni le sogna, non le attua: perché in fondo non ci crede” 720. Di
fronte al dileggio del loro messianesimo disarmato e il non riconoscimento della
serietà del loro impegno, anche le forze sovietiche sono costrette a ritirarsi.
Ed ecco scatenarsi in Europa, dopo il venir meno dell’ultima possibilità di redenzione,
una terribile, sconvolgente potenza ignota, dalle conseguenze devastanti
che porterà all’arretramento, addirittura all’età del ferro: le migrazioni provenienti
dall’area del perenne sottosviluppo assumono proporzioni di valanghe preistoriche.
Sulle orme dei mirmidoni cinesi, interi popoli dell’Asia meridionale e insulare,
dell’Africa nera e dell’ex impero del petrolio, si muovono lungo i tracciati delle invasioni
millenarie. Un punto di non ritorno, un nuovo terribile e irreversibile ciclo
della storia umana. In un crescendo di calamità, che travolgono inesorabilmente
anche la vita del vecchio, negli scenari apocalittici di un’Europa distrutta e saccheggiata
si alternano la fame, l’inedia fino al cataclisma, al flagello dei secoli più bui, e
cioè la peste che spopola il mondo. Un intreccio di spaventose tragedie e faticosissime
riprese dei pochi miseri superstiti, tra cui il vecchio, rifiutato dalla morte, infinitamente
solo dopo la scomparsa dei suoi, eppure ancora capace di cercare un
impegno, di mantenere i contatti umani, aggregandosi a una carovana di nomadi.
Ritorna il tema della denuncia antinaturalistica, delle perplessità o impossibilità
del ritorno alla vita libera. Il senso profondo del messaggio del vecchio, sostenuto
dalle terribili esperienze che lo hanno fortificato, si avverte nelle suggestive
parole di chiusura che evocano il titolo del racconto:
Una notte all’addiaccio vidi il vecchio della tribù seduto sul ciglio di un gebbione.
Mi avvicinai. Immobile, fissava uno specchio d’acqua, dove la luna si rifletteva
(…). “Che fai?” – gli chiesi. Mi rispose senza distogliere lo sguardo: “Cerco
la strada per la mia gente”. “Come la cerchi?” “Fissando l’immagine della dea”.
“Non faresti meglio a guardarla direttamente?” “No. La dea della notte si copre
di vapori, ma l’acqua la sveste”. “E con questo?” “Nuda mi indica la meta”. Rudimentale,
antica saggezza; o perenne, anche se talvolta inconsapevole, imbroglio?
Il mattino seguente abbandonai la carovana. Non mi serviva la luna, tanto
meno nel pozzo 721 .
“La luna intesa come metafora di un risultato raggiunto ovvero della felicità
inutilmente ottenuta perché sperperata come una ricchezza” 722 o colta come
simbolo di una via che non fa più per l’uomo: sono queste le verità enunciate
in quest’opera dal tono grave e solenne o amaramente ironico, cui è sotteso il
720 Ivi, p. 197.
721 Ivi, p. 208.
722 Ivi, p. 17.
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