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El último hombre
Me dispongo a dar a conocer mis últimos descubrimientos sobre
las escasas hojas sibilinas. A causa de su estado disperso y
fragmentado me he visto en la obligación de añadir relaciones, de
dar una forma coherente al trabajo. Con todo, su sustancia se halla
principalmente en las verdades que estas rapsodias poéticas
contienen, así como en la intuición divina que la doncella de Cumas
recibía del cielo.
Me he preguntado a menudo sobre los temas de sus versos, así
como sobre el vestido inglés del poeta latino. Se me ocurre que si resultan
arcanos y caóticos es por mí, que soy quien los ha descifrado;
así como, si al entregar a otro artista los fragmentos pictóricos que
forman la copia del mosaico de La Transfiguración de Rafael, que
se halla en San Pedro, aquél los uniera a su modo, reflejo de su inteligencia
y su talento únicos, así, sin duda, al pasar por mis manos,
las hojas de la Sibila de Cumas se han distorsionado y han menguado
en interés. La única excusa con que puedo justificar su transformación
es que, en sus condiciones puras, resultaban ininteligibles.
Mis trabajos han animado mis largas horas de soledad, me han
alejado de un mundo que volvió a un lado su rostro otrora benévolo
para llevarme a otro iluminado por destellos de imaginación
y poder. Se preguntarán mis lectores cómo pude hallar solaz en
una narración llena de desgracias y pesarosos cambios. Éste es
uno de los misterios de nuestra naturaleza, que se ha apoderado
de mí por completo y de cuya influencia no logro escapar. Confieso
que no he permanecido impasible al desarrollo del relato, y que
ciertas partes de la historia, que he transcrito fielmente a partir de
los materiales recogidos, me han llevado a la desazón o, mejor dicho,
a la agonía. Y sin embargo la naturaleza humana funciona
de tal modo que aquella excitación mental me complacía, y que
la imaginación, pintora de tempestades y terremotos o, peor aún,
de las tormentosas y frágiles pasiones del hombre, aliviaba mis
penas verdaderas y mis lamentos sin fin, al recubrir esas otras,
ficticias, de una idealidad que suprime el aguijonazo del dolor.
Dudo en verdad de que esta disculpa sea necesaria, pues serán
los méritos de mi adaptación y traducción los que habrán de servir
para valorar si no he malgastado mi tiempo y mis imperfectas dotes
al dar forma y sustancia a las frágiles y escasas hojas de la Sibila.
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