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Mary Shelley
tas nocturnas gozaban siempre de gran concurrencia; en muchas
de ellas se violaba el decoro y proliferaban unos males hasta entonces
relacionados con un estado avanzado de civilización. Los
alumnos abandonaban sus libros, los artistas sus talleres. Las ocupaciones
de la vida habían desaparecido, pero las distracciones
perduraban. Los goces podían prolongarse casi hasta la tumba.
Todo disimulo desaparecía –la muerte se alzaba como la noche– y,
protegidos por sus sombras sórdidas, el rubor de la timidez, la reserva
del orgullo y el decoro de la prudencia solían despreciarse
por considerarse velos inútiles.
Pero esta tendencia no era universal. Entre personas más elevadas,
la angustia y el temor, el miedo a la separación eterna, el
asombro natural causado por aquella calamidad sin precendentes,
llevaban a estrechar lazos con familiares y amigos. Los filósofos
planteaban sus principios como barreras contra la proliferación
del libertinaje o la desesperación, como únicas murallas
capaces de proteger el territorio invadido de la vida humana; los
religiosos, con la esperanza de obtener su recompensa, se aferraban
a sus credos como a tablones que, flotando en el tempestuoso
mar del sufrimiento, los llevaran a la seguridad de un puerto
situado en el Continente Ignoto. Los corazones amorosos, obligados
a concentrar su campo de actuación, dedicaban por triplicado
su desbordante afecto a las pocas personas que quedaban.
Pero incluso entre ellas, el presente, como una posesión inalienable,
era el único tiempo en que se atrevían a depositar sus esperanzas.
La experiencia, desde épocas inmemoriales, nos había enseñado
a contar nuestros goces por años y a extender nuestras perspectivas
de vida sobre un periodo dilatado de progreso y decadencia.
El largo camino tejía un vasto laberinto, y el Valle de la
Sombra de la Muerte, en el que concluían, quedaba oculto por
objetos interpuestos. Pero un terremoto había cambiado el paisaje
–la tierra había bostezado bajo nuestros mismos pies– y el
abismo se había abierto, profundo y vertical, dispuesto a engullirnos,
mientras las horas nos conducían al vacío. Mas ahora era
invierno, y debían transcurrir meses hasta que nos viéramos otra
vez privados de seguridad. Nos habíamos convertido en maripo-
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