018-El último hombre-1 28/11/07 13:59 Página 1 - Cermi

018-El último hombre-2 28/11/07 11:58 Página 504
Mary Shelley
Aquellos dos seres de maravillosos dones se habían librado del
desastre universal del último año de soledad y habían sido mis
compañeros. Mientras vivieron conmigo sentí todo su valor. Era
consciente de que todos los demás sentimientos, el reproche, la pasión,
se habían fundido gradualmente en un anhelo, una añoranza
creciente por ellos. No había olvidado a la dulce compañera de mi
juventud, madre de mis hijos, a mi adorada Idris; pero al menos, en
su hermano veía revivir parte de su espíritu; y después, cuando la
muerte de Evelyn me privó del recuerdo más preciado que de ella
tenía, convertí a la persona de Adrian en un santuario dedicado a
la memoria de mi amada, tratando de fundir las dos ideas. Sondeo
las profundidades de mi corazón e intento en vano recordar las expresiones
que puedan definir mi amor por aquellos dos restos de
mi raza. Si el lamento y la pena me acechaban, como sucedía a veces
en nuestro estado solitario e incierto, los tonos claros de la voz
de Adrian y su mirada ferviente disipaban mi tristeza. O me alegraba
sin saberlo al ser testigo de la serenidad y la dulce resignación
expresadas en la frente despejada de Clara. Lo eran todo para
mí: los soles de mi alma tenebrosa, el reposo de mi cansancio, el
sueño reparador contra mi triste insomnio. Precaria, pálidamente,
con palabras torpes, desnudas y débiles he expresado los sentimientos
con que me aferraba a ellos. Me hubiera enroscado a ellos
como una hiedra para que el mismo golpe nos abatiera a la vez.
Habría penetrado en ellos, habría sido parte de ellos, para que
si la anodina sustancia de mi carne fuera pensamiento,*
incluso así los habría acompañado yo hasta su nueva e inefable
morada.
No volveré a verlos nunca. Me falta su conversación, no puedo
verlos. Soy un árbol abatido por el rayo; la corteza jamás se
cubrirá de fibras desnudas, y su vida temblorosa, rasgada por los
vientos, no recibirá jamás el bálsamo de un solo momento de calma.
Estoy solo en el mundo, pero esta expresión está menos preñada
de miseria que esta otra: Adrian y Clara están muertos.
* Soneto 44, William Shakespeare. (N. del T.)
504