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Mary Shelley
guiente, y así nos olvidamos de que Malcolm y Macduff eran meros
seres humanos, inspirados por unas pasiones tan simples
como las que latían en nuestros pechos. Con todo, gradualmente
fuimos recobrando el interés real de la escena. Una sacudida,
como la que se hubiera producido tras una descarga eléctrica recorrió
el teatro cuando Ross exclamó, en réplica a «¿Sigue Escocia
como la dejé?»:
Sí, pobre nación, casi con miedo de reconocerse a sí misma.
No se la puede llamar nuestra madre, sino nuestra tumba,
donde no se ve jamás sonreír sino a quien no sabe nada:
donde los suspiros, gemidos y gritos que desgarran el aire,
surgen sin ser observados:
donde la violenta tristeza parece un humor cualquiera:
el redoble por los muertos, apenas se pregunta por quién es,
y las vidas de los hombres buenos se extinguen
antes que las flores que llevan en el sombrero
muriendo sin enfermedad.*
Cada palabra cobraba sentido y tañía como la campana de
nuestra vida efímera. Nadie se atrevía a mirar a los demás y todos
manteníamos la vista en el escenario, como si nuestros ojos,
sólo con eso, se volvieran inocuos. El hombre que interpretaba el
papel de Ross se dio cuenta de pronto del peligroso terreno que
pisaba. Se trataba de un actor mediocre, pero ahora la verdad lo
convertía en excelente. Siguió declamando, anunciando a Macduff
la muerte de su familia, y mientras lo hacía sentía temor, y
temblaba al pensar que fuera el público, y no su compañero de
escena, quien estallara en llanto. Pronunciaba cada palabra con
dificultad; una angustia verdadera se pintaba en sus gestos y un
horror repentino inundaba sus ojos, que mantenía clavados en el
suelo. Aquella muestra de terror hacía que el nuestro aumentara,
y con él ahogábamos el grito, alargando mucho el cuello, modificando
nuestra expresión cuando él lo hacía, hasta que al fin Mac-
* Macbeth, acto IV, escena III, William Shakespeare. (N. del T.)
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