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Mary Shelley
nal. Un entusiasmo emocionado semejante a la felicidad se abrió
paso, como un rayo de sol inesperado, en nuestra vida sombría.
Atributo único de la humanidad abatida por las desgracias, capaz
de recrear emociones extáticas incluso ante las miserias y las privaciones
que, despiadadas, arrasan toda esperanza.
Aquella noche estuvo marcada por otro suceso. Al pasar por
Ferney, camino de Ginebra, desde la iglesia rural que se alzaba
rodeada de árboles y casas deshabitadas nos llegó el sonido casi
olvidado de una música. El lamento de un órgano, con sus tonos
profundos, despertaba el aire mudo y reverberaba largo tiempo
en él, fundiéndose con la intensa belleza que revestía los montes,
bosques y aguas circundantes.
La música –lengua de los inmortales, se nos revelaba como
testimonio de su existencia–; la música, «llave plateada de la
fuente de las lágrimas»,* hija del amor, bálsamo de la pena, inspiradora
de heroísmo y pensamientos radiantes… ¡Oh, música,
en nuestra desolación te habíamos olvidado! Por las noches no
nos alegraban las flautas, las armonías de las voces ni los acordes
emotivos de las cuerdas. Pero entonces llegaste a nosotros, lo
mismo que cuando se revelan otras formas del ser. Y así como la
belleza natural nos había embargado, llevándonos a imaginar
que contemplábamos la morada de los espíritus, ahora podíamos
imaginar que oíamos sus melodiosas conversaciones. Nos detuvimos,
paralizados por el mismo temor reverencial que podría haberse
apoderado de una pálida sacerdotisa que visitara algún
templo sagrado en plena noche y contemplara la imagen animada
y sonriente del objeto de su veneración. Nos manteníamos en
silencio y muchos se arrodillaron. Sin embargo, transcurridos
unos minutos, unos acordes conocidos nos devolvieron a un
asombro más humano. La música que sonaba era «La creación»,
de Haydn, y a pesar de que la humanidad ya se había vuelto vieja
y arrugada, el mundo, nuevo aún como el primer día de la
creación, podía seguir celebrándose con el mismo himno de alabanza.
Adrian y yo entramos en la iglesia. La nave estaba vacía,
aunque el humo del incienso se elevaba desde el altar y nos de-
* De «To music» («A la música»), de P. B. Shelley. (N. del T.)
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