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Mary Shelley
seguiría el viaje, como yo, en busca de un compañero de su soledad,
hasta que la barrera del mar detuviera su avance.
Y a ese mar –pues de mis pesares tal vez fuera la cura– me dirigiría.
¡Adiós, Italia! Adiós, ornamento del mundo, Roma sin
par, retiro del solitario durante largos meses. Adiós a la vida civilizada,
al hogar fijo y a la sucesión de días monótonos. A partir
de ahora me arrojo en brazos del peligro y lo saludo como a un
amigo. La muerte se cruzará constantemente en mi camino y yo
saldré a su encuentro y la consideraré mi benefactora. Los percances,
el tiempo inclemente y las tempestades serán mis camaradas.
¡Espíritus de la tormenta, recibidme! ¡Poderes de la destrucción,
abrid bien vuestros brazos y estrechadme para siempre!, si
una fuerza más benévola no ha decretado otro final, para que
tras el prolongado esfuerzo coseche mi recompensa y vuelva a
sentir que mi corazón late junto al de otro ser afín.
El Tíber, vía trazada por la mano de la naturaleza, se extendía
a mis pies, y en sus orillas hallaría numerosas barcas. Embarcaría
en una de ellas con algunos libros, provisiones y mi perro, y navegaría
río abajo hasta llegar al mar. Entonces, sin alejarme nunca
de la tierra, bordearía las hermosas costas y los promontorios
soleados del Mediterráneo azul, pasaría por Nápoles y Calabria
y desafiaría los peligros de Escila y Caribdis. Luego, con decisión,
sin miedo (pues, ¿qué podía perder?), surcaría la superficie del mar
en dirección a Malta y las lejanas Cícladas. Evitaría Constantinopla,
la visión de cuyas recordadas torres y ensenadas pertenecía
a un estado de la existencia distinto de mi presente. Bordearía
Asia Menor y Siria y, dejando atrás el Nilo de siete brazos, pondría
rumbo al norte una vez más hasta que, perdiendo de vista la
olvidada Cartago y la desierta Libia, alcanzara los pilares de Hércules.
Y entonces, no importaba dónde, las cuevas húmedas y las
profundidades silenciosas serían tal vez mi morada antes de proseguir
mi postergado viaje o de que la flecha de la enfermedad
encontrara mi corazón mientras yo flotaba en el Mediterráneo
revuelto; o, en algún lugar al que arribara encontrase lo que busco,
un compañero. Si no es así, hasta el fin de los tiempos, decrépito
y canoso –la juventud ya enterrada junto la tumba de los seres
que amé–, el solitario errante seguirá izando velas, agarrando
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