018-El último hombre-1 28/11/07 13:59 Página 1 - Cermi

018-El último hombre-1 28/11/07 13:59 Página 200
Mary Shelley
partidos, todas sus emociones se impregnaban de un elemento
coincidente y balsámico.
Llegamos a Kishan el séptimo día de julio. Durante el trayecto
el tiempo había sido benigno. Todos los días, antes del amanecer
abandonábamos el campamento nocturno y veíamos retirarse
las sombras de valles y colinas y acercarse el esplendor dorado
del sol. Los soldados que nos acompañaban saludaban con la vivacidad
propia de su país la visión de las bellezas naturales. La
salida del astro del día se recibía con cantos triunfantes, mientras
las aves, con sus trinos, completaban los intervalos de la música.
A mediodía plantábamos las tiendas en algún valle sombreado o
bajo el palio de algún bosque encajonado entre montañas, en el
que algún riachuelo, conversando con los guijarros, nos inducía
al sueño reparador. Nuestro avance vespertino, más pausado, resultaba
sin embargo más agradable que el de la mañana, cuando
los ánimos se hallaban más exaltados. Si la banda de música tocaba,
instintivamente escogía piezas de más moderada pasión: al
adiós del amor, al lamento de la ausencia seguía algún himno solemne
que armonizaba con la encantadora serenidad del atardecer
y elevaba el alma hacia ideas nobles y religiosas. A menudo,
no obstante, todo sonido quedaba en suspenso para que pudiéramos
deleitarnos con el canto del ruiseñor, mientras las luciérnagas
danzaban con su brillo y el suave lamento del aziolo* anunciaba
buen tiempo a los viajeros. ¿Cruzábamos un valle? Suaves
sombras nos engullían y las peñas se teñían de hermosos colores.
Si atravesábamos una montaña, Grecia, mapa viviente, se extendía
abajo, sus célebres pináculos rasgando el éter, sus ríos tejiendo
con hilo de plata la tierra fértil. Casi temerosos de respirar,
nosotros, viajeros ingleses, contemplábamos con éxtasis ese paisaje
espléndido, tan distinto a los tonos sobrios y a las gracias
melancólicas de nuestra tierra natal. Cuando abandonamos Macedonia,
las fértiles llanuras de Tracia nos depararon menos bellezas,
aunque el viaje siguió resultando interesante. Una avanzadilla
informaba de nuestra llegada y las gentes campesinas no
* Especie de búho de plumaje fino. P.B. Shelley escribió un poema titulado
«The Aziola». (N. del T.)
200