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El último hombre
tor egoísta, de modo que poco habría de dolernos alejarnos de los
jardines, los bosques y los palacios de los Borbones en Versalles
que, según creíamos, no tardarían en verse manchados por la
muerte, sobre todo porque ansiábamos llegar a unos valles más
encantadores que cualquier jardín, a estancias y bosques construidos
no para la majestad mortal sino para la naturaleza, por
muros los Alpes de blancor marmóreo, por tejado el cielo.
Y sin embargo nuestros ánimos flaqueaban a medida que se
acercaba el día que habíamos fijado para nuestra partida. Visiones
de penurias y malos augurios, si tales cosas existían, proliferaban
a nuestro alrededor, de modo que por más que los hombres,
en vano, dijeran:
todo esto tiene causa, y es natural,*
sentíamos que el destino era poco propicio y temíamos los acontecimientos
futuros a ellos encadenados. Que el búho noctívago
silbara poco antes del mediodía, que el murciélago de alas duras
volara en círculos sobre el lecho de la belleza, que el trueno prolongado
rasgara el aire despejado de primavera, que los árboles y
los arbustos se marchitaran y murieran de pronto eran hechos físicos,
aunque desacostumbrados, menos horribles que las creaciones
mentales de un miedo todopoderoso. Algunos creían ver
procesiones fúnebres, rostros bañados en lágrimas que recorrían
las largas avenidas de los jardines, y en plena noche descorrían
las cortinas de quienes dormían. Había quienes oían lamentos y
alaridos que herían el aire; un cántico lúgubre se elevaba por la
atmósfera tenebrosa, como si los espíritus, desde las alturas, entonaran
un réquiem por la raza humana. ¿Qué había de cierto en
todo aquello, más allá del miedo, que nos dotaba de nuevos sentidos
y nos hacía ver, oír y percibir lo que no existía? ¿Qué era
todo aquello sino la acción de una imaginación enferma y una
credulidad infantil? En efecto, tal vez fuera así, pero no podía negarse
la realidad de aquellos temores, de las miradas sobresaltadas
de horror, de los rostros bañados de palidez fantasmal, de las
* Julio César, acto I, escena III, William Shakespeare. (N. del T.)
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