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Mary Shelley
no ha visto levantarse el viento del norte que empuja los nubarrones,
y aparecer el cielo veteado, y al poco surgir una abertura
en los vapores del ojo del viento, a través del cual brilla el azul
más intenso Las nubes pierden grosor; se forma un arco que asciende
sin fin y, retirándose el velo del muro universal, el sol envía
sus rayos, reanimado y alimentado por la brisa.
De modo que muy poderoso eres, ¡oh, viento!, que ocupas el
trono por sobre todos los demás virreyes del poder de la naturaleza:
ya llegues destructor desde el este, o preñado de vida elemental
desde el oeste, a ti te obedecen las nubes; el sol es tu sirviente;
el océano sin costa es esclavo tuyo. Barres la tierra y los
robles centenarios se someten a tu hacha ciega; la nieve se esparce
sobre los pináculos de los Alpes, las avalanchas atruenan en
sus valles; custodias las llaves de la escarcha y tienes potestad
para encadenar primero, y después liberar, el agua de los arroyos;
bajo tu amable gobierno nacen las hojas y los capullos, que también
por ti florecen.
¿Por qué aúllas así, oh viento? Ni de día ni de noche ha cesado
tu rugido en los últimos cuatro meses. En las costas se suceden
los naufragios, la superficie del mar no es ya navegable, la tierra
se ha despojado de su belleza obedeciendo tus órdenes, el frágil
globo ya no osa surcar los aires agitados. Tus ministras, las nubes,
inundan la tierra con sus lluvias, los ríos abandonan sus cauces,
el torrente desbocado desgarra el sendero de montaña. Los
llanos, los bosques y los claros olvidan sus encantos y hasta
nuestras ciudades se echan a perder por tu causa. ¡Ay! ¿Qué será
de nosotros? Se diría que las olas gigantes del océano, los inmensos
brazos del mar, están a punto de arrancar de su centro nuestra
isla, tan firmemente anclada en él, para arrojarla, convertida
en ruina y escombro, contra los campos del Atlántico.
¿Qué somos nosotros, los habitantes de esta esfera, insignificantes
entre los muchos que pueblan el espacio ilimitado? Nuestras
mentes abrazan el infinito, pero el mecanismo visible de nuestro
ser está sujeto al más pequeño accidente (no hay más remedio
que corroborarlo día a día). Aquél a quien un rasguño afecta,
aquél que desaparece de la vida visible bajo el influjo de los agentes
hostiles que operan a nuestro alrededor, ostentaba los mismos
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