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Mary Shelley
nión de un todo que no tenía partes. Es de la despreocupación con
que te has despojado del manto de divinidad con que a mis ojos
te hallabas investido, y te has convertido en uno entre tantos. No
sueñes siquiera con alterar esto. ¿Acaso no es el amor una divinidad,
pues es inmortal? ¿Acaso no me veía yo santificada, incluso ante mí
misma, porque este amor había escogido mi corazón por templo? Yo
te he contemplado mientras dormías, me he emocionado hasta las lágrimas
al pensar que todo lo que poseía yacía acurrucado en aquellos
rasgos idealizados pero mortales que aparecían ante mí. E incluso
entonces reprimía mis crecientes temores con una idea: no he de
temer la muerte, pues las emociones que nos unen deben ser inmortales.
Y ahora no temo la muerte. Cerraré con gusto los ojos y no volveré
a abrirlos más. Más sí la temo, como siento temor de todo, pues
en cualquier estado del ser encadenado a este recuerdo, la felicidad
no ha de regresar. Incluso en el paraíso debo sentir que tu amor era
menos duradero que los latidos mortales de mi frágil corazón, cuyos
mazazos golpean con fuerza.
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La nota fúnebre del amor
bien enterrado, sin resurrección.*
No, no, miserable de mí. ¡Para el amor extinto no hay resurrección!
Y sin embargo te amo. Y sin embargo, y por siempre, contribuiré
con todo lo que tengo para lograr tu bien. Por las habladurías.
Por el bien de mi... de nuestra hija, me quedaría a tu lado,
Raymond, compartiría tu suerte, formaría parte de tu consejo. ¿Ha
de ser así? Ya no somos amantes, ni puedo considerarme amiga tuya
ni de nadie pues, perdida como estoy, no tengo tiempo más que para
mi desgracia. Pero me complacerá verte todos los días. Oír que la
voz pública te alaba, ser testigo del amor paternal que prodigas a
nuestra niña, oír tu voz, saber que me hallo cerca de ti, aunque ya
no seas mío.
Si deseas romper las cadenas que nos unen, dilo y así se hará. Yo
cargaré con las culpas de la insensibilidad y la crueldad a ojos del
mundo.
Pero, como ya he dicho, hallaré placer, al menos por el momento,
viviendo contigo bajo el mismo techo. Cuando la fiebre de mi ju-
* Werner, o la herencia, acto III, escena III. Lord Byron. (N. del T.)