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Mary Shelley
mo árboles cuyas raíces el viento arranca, pero que se sostienen
unos a otros apoyándose y aferrándose con fervor creciente mientras
aúllan las tormentas invernales.
Así, descendimos flotando por el cauce cada vez más ancho
del Po, durmiendo cuando cantaban las cigarras, despiertos
cuando asomaban las estrellas. Llegamos a las orillas más estrechas
del Brenta, y al amanecer de 6 de septiembre entramos en la
Laguna. El astro brillante se alzó lentamente tras las cúpulas y las
torres y derramó su luz penetrante sobre las aguas brillantes. En
la playa de Fusina se veían góndolas hundidas y otras enteras.
Embarcamos en una de ellas rumbo a la hija viuda del océano
que, abandonada y caída, se alzaba olvidada sobre sus islotes,
oteando las montañas lejanas de Grecia. Remamos despacio por
la Laguna y nos adentramos en el Gran Canal. La marea se retiró
lentamente de los portales destruidos y los salones violados de
Venecia; algas y monstruos marinos quedaron a la vista sobre
el mármol ennegrecido, mientras la sal corroía las inigualables
obras de arte que adornaban las paredes y las gaviotas levantaban
el vuelo desde los alféizares de las ventanas rotas. En medio
de la siniestra ruina de todas aquellas obras del poder humano,
la naturaleza imponía su influencia y, por contraste, lucía con
mayor belleza. Las aguas radiantes apenas temblaban y sus ligeras
ondulaciones eran como espejos de mil caras en los que se reflejaba
el sol. La inmensidad azul, más allá del Lido, se perdía en
la distancia, inalterada por barco alguno, tan tranquila, tan bella,
que parecía invitarnos a abandonar una tierra salpicada de
ruinas y a guarecernos de la tristeza y el miedo en su plácida extensión.
Contemplamos las ruinas de la ciudad desolada desde lo más
alto del campanario de San Marcos, con la iglesia a nuestros pies,
y volvimos nuestros corazones doloridos hacia el mar que, aunque
sea una tumba, no exhibe monumentos ni alberga ruinas. La
tarde llegó deprisa. El sol se puso majestuoso y sereno tras los picos
brumosos de los Apeninos y sus tonos dorados y rosáceos tiñeron
los montes de la otra orilla.
–Esa tierra –dijo Adrian–, impregnada de las últimas glorias
del día, es Grecia.
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