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El último hombre
¡Grecia! Aquella palabra pulsó alguna tecla en el pecho de
Clara, que al momento, y con gran vehemencia, nos recordó que
le habíamos prometido llevarla de nuevo a Grecia, a la tumba de
sus padres. ¿Por qué ir a Roma? ¿Qué íbamos a hacer allí? Podíamos
montarnos en cualquiera de los barcos allí varados y
poner rumbo a Albania.
Yo traté de disuadirla hablándole de los peligros del mar y
de la distancia que existía entre Atenas y las montañas que nosotros
veíamos, una distancia que, dado el estado silvestre del
país, resultaría casi insalvable. Adrian, encantado con la propuesta
de Clara, ignoró mis objeciones. La estación era favorable.
El viento del noroeste nos llevaría al otro lado del golfo. Y
luego tal vez encontráramos, en algún puerto, algún caique
griego adaptado para esa clase de navegación; bordearíamos la
costa de la Morea y sorteando el istmo de Corinto, sin las grandes
fatigas de los viajes por tierra, nos hallaríamos en Atenas. A
mí todo aquello me parecía descabellado; pero el mar, que refulgía
con mil tonalidades púrpuras, parecía brillante y seguro.
Mis amados compañeros estaban tan decididos, tan entusiasmados,
que cuando Adrian dijo: «Bien, aunque no es exactamente
lo que deseas, consiente para complacerme», no pude seguir
negándome. Esa misma noche escogimos una embarcación
que por su tamaño nos pareció adecuada para la travesía. Plegamos
las velas y verificamos el estado de las jarcias. Esa noche
dormimos en uno de los mil palacios de la ciudad, decididos a
embarcar al alba.
Cuando las brisas que no mecen su serena superficie
barren el mar azul, la tierra no amo más;
sonrisas de las aguas serenas y tranquilas
mi mente inquieta tientan…
Eso dijo Adrian, citando una traducción de Mosco, cuando,
con las primeras luces del día, remamos por la Laguna, dejamos
atrás el Lido y llegamos a mar abierto. A continuación yo
añadí:
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