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Capítulo VIII
Tras un largo intervalo, el infatigable espíritu que hay en mí me
conmina una vez más a proseguir el relato. Pero he de alterar la
modalidad que hasta ahora he adoptado. Los detalles contenidos
en las páginas anteriores, aparentemente triviales, pesan sin embargo
como el plomo en la triste balanza de las aflicciones humanas.
Esta tediosa demora en las penas de los otros, cuando las
mías las causaba sólo la aprensión; este lento despojarme de las
heridas de mi alma; este diario de muerte; este sendero largo y
tortuoso que conduce a un océano de incontables lágrimas, me
devuelve una vez más a un pesar fúnebre. Había usado esta historia
como adormidera; mientras describía a mis amados amigos,
llenos de vida y radiantes de esperanza, asistentes activos de la escena,
sentía alivio. Todavía mayor habrá de ser el placer melancólico
de dibujar el fin de todo ello. Pero los pasos intermedios,
el ascenso por la muralla que se alza entre lo que era y lo que es,
mientras yo, aún del otro lado, no veía el desierto que se ocultaba
más allá, constituye una tarea que desborda mis fuerzas. El
tiempo y la experiencia me han elevado hasta una cumbre desde
la que contemplo el pasado como un todo: y así es como debo
describirlo, recreando los principales incidentes y arrojando luces
y sombras para formar un retrato en cuya misma oscuridad se
halle armonía.
Sería innecesario narrar todos estos sucesos desastrosos, para
los que podrían hallarse paralelos en episodios menos graves de
nuestra gigantesca calamidad. ¿De veras desea el lector conocer
relatos de asilos para apestados en que la muerte era el mayor
consuelo; del avance siniestro de los coches fúnebres; de la insensibilidad
de los indignos y la angustia de los corazones amorosos;
de los gritos desgarradores y los abrumadores silencios; de
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