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El último hombre
mento matutino. La avanzadilla regresó a mediodía con sólo seis
caballos, a lomos de los cuales Adrian, yo y otros cuatro miembros
de nuestra expedición proseguimos viaje hacia la gran ciudad,
que sus habitantes habían declarado capital del mundo civilizado.
Nuestras monturas, a causa de su prolongada libertad, se
habían asilvestrado casi por completo, y atravesamos la llanura
de Calais a gran velocidad. Desde un alto cercano a Boulogne me
volví una vez más para contemplar Inglaterra. La naturaleza la
había cubierto con un manto de neblina, los acantilados quedaban
ocultos y entre ella y nosotros se extendía aquella barrera
marina que ya nunca cruzaríamos. Yacía sobre la planicie del
océano
en medio del gran lago, de cisnes nido.*
Destruido el nido, ¡ay!, los cisnes de Albión habían muerto
para siempre. Una roca deshabitada en el ancho Pacífico que hubiera
permanecido desierta desde la creación, sin nombre, sin lugar
en el mapa, contaría tanto en la historia futura como la desolada
Inglaterra.
Nuestro viaje se vio interrumpido por mil obstáculos. Cuando
nuestros caballos se cansaron, tuvimos que buscar otros. Perdimos
horas y fuerzas tratando de convencer a aquellos esclavos libertos
del hombre para que regresaran de nuevo al yugo o yendo
de pueblo en pueblo, buscando en los establos alguno que no hubiera
olvidado dónde hallar refugio. Pero fracasábamos una y
otra vez en nuestro intento, y ello nos obligaba a ir dejando atrás
a alguno de nuestros compañeros. De ese modo, el primer día de
febrero Adrian y yo, sin más compañía, entramos en París. Despuntaba
el alba de un día sereno cuando llegamos a Saint Denis,
y el sol estaba ya alto cuando oímos el primer clamor de voces y
el chasquear de lo que temíamos que fueran armas, que nos guiaron
hasta la Place Vendôme, donde nuestros compatriotas se hallaban
congregados. Pasamos entre un corrillo de franceses que
hablaban abiertamente sobre la locura de sus invasores insulares,
* Cimbelino, acto III, escena IV, de William Shakespeare. (N. del T.)
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