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El último hombre
clima primaveral en Grecia no hacía sino potenciar la tortura de
sus sensaciones. La incomparable belleza de la tierra, tapizada de
flores, el sol benigno, las agradables sombras, las melodías de los
pájaros, la majestuosidad de los bosques, el esplendor de las ruinas
marmóreas, el claro resplandor de las estrellas por la noche,
la combinación de todo lo que era emocionante y voluptuoso en
aquella tierra trascendente, que aceleraba su espíritu vital y le excitaba
los sentidos en todos los poros de su piel, no hacía más que
agudizar su dolor. Contaba el lento transcurrir de las horas y el
sufrimiento de su amado ocupaba todos sus pensamientos. Se
abstenía de comer. Se echaba en tierra desnuda y trataba de imitar
en todo los tormentos de Raymond, esforzándose por comulgar
con su dolor distante. Recuerdo que, en uno de sus momentos
más difíciles, un comentario mío le había causado irritación y
desdén.
–Perdita –le había dicho yo–, algún día descubrirás que hiciste
mal al arrojar a Raymond a las espinas de la vida. Cuando la
decepción haya mancillado su belleza, cuando las desgracias del
soldado hayan ajado su virilidad, cuando la soledad le vuelva
amargos incluso sus triunfos, entonces te arrepentirás. Y lamentarás
el cambio irreparable
que en corazones hoy pétreos
moverá al fenecido remordimiento del amor.*
Aquel agudo «remordimiento del amor» desgarraba ahora su
corazón. Se culpaba del viaje que Raymond había emprendido a
Grecia, de los peligros que había corrido, de su encarcelamiento.
Imaginaba la angustia de su soledad, recordaba con qué impaciencia
y dicha le había comunicado sus alegres esperanzas, con
qué inmenso afecto había aceptado que ella se preocupara por él.
A su mente regresaban las muchas ocasiones en que había declarado
que la soledad era el peor de todos los males, y que a él
la muerte le infundía más miedo y dolor cuando se imaginaba la
tumba sola. «Mi niña buena –le había dicho– me alivia de mis peo-
* La peregrinación de Childe Harold, canto IV, Lord Byron. (N. del T.)
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