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El último hombre
briagadores. La luz cegadora de los salones ornamentados; las esculturas
encantadoras alineadas con sus espléndidos ropajes; los
movimientos de una danza, los tonos voluptuosos de músicas exquisitas,
acunaban mis sentidos, induciéndolos a un delicioso
sueño.
¿Acaso no es eso, en sí mismo, la felicidad? Apelo a los moralistas
y a los sabios. Les pregunto si en el sosiego de sus mesuradas
ensoñaciones, si en las profundas meditaciones que llenan sus
horas, sienten al joven lego de la escuela del placer. ¿Pueden los
haces tranquilos de sus ojos, que buscan los cielos, igualar los
destellos de las pasiones combinadas que les ciegan, o la influencia
de la fría filosofía sumerge su alma en una dicha igual a la
suya, inmersa
en esa amada obra de jovial ensoñación?*
Pero en realidad ni las solitarias meditaciones del eremita ni
los raptos tumultuosos del soñador bastan para satisfacer el corazón
del hombre. Pues de unas obtenemos turbadora especulación
y de los otros hartazgo. La mente flaquea bajo el peso del
pensamiento y se hunde en contacto con aquellos cuya sola meta
es la diversión. No existe goce en su amabilidad hueca, y bajo las
sonrientes ondas de esas aguas poco profundas acechan afiladas
rocas.
Así me sentía yo cuando la decepción, el cansancio y la soledad
me devolvían a mi corazón, para extraer de él la alegría de la
que estaba privado. Mi fatigado corazón pedía que algo le hablara
de afectos y, al no hallarlo, me derrumbaba. De ese modo, y a
pesar de la delicia inconsciente que me aguardaba en los inicios,
la impresión que conservo de mi vida en Viena es melancólica.
Como dijo Goethe, en nuestra juventud no podemos ser felices a
menos que amemos. Y yo no amaba. Pero me devoraba un deseo
incesante de ser algo para los demás. Me convertí en víctima de
la ingratitud y la coquetería fría, y entonces me desesperé e ima-
* Traducción del Himno a Mercurio, de Homero, realizada por P.B. Shelley.
(N. del T.)
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