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Mary Shelley
do todos mil veces, con más convicción y sutileza de las que tú
puedes poner en ellos? Lionel, tú no puedes entender qué es el
amor de una mujer. En los días felices me repetía con frecuencia,
con corazón agradecido y espíritu exaltado, que Raymond lo había
sacrificado todo por mí. Yo era una muchacha pobre, sin educación,
sin amigos, una montañesa a la que él había sacado de la
nada. Todos los lujos de la vida que poseía, los poseía gracias a él.
Él me dio un nombre ilustre y una noble posición. El respeto que
me tenía el mundo nacía de su gloria. Y todo ello, sumado a su
amor infatigable, me inspiraba por él unas sensaciones tan intensas
como las que sentimos por quien nos ha dado la vida. Yo sólo
le daba amor. Me entregué a él con devoción. Imperfecta como
era, me esforcé en la tarea de llegar a ser digna de él. Moderé mi
humor cambiante, controlé la impaciencia de mi carácter, eduqué
mis pensamientos egocéntricos, formándome hasta alcanzar la
mayor perfección de que era capaz, para que el fruto de mis esfuerzos
le hiciera feliz. No me atribuyo ningún mérito en ello, pues
todo el mérito es suyo; todo el esfuerzo, toda la devoción, todo el
sacrificio. Yo habría escalado unos inescalables Alpes para coger
una flor que le gustara; estaba dispuesta a abandonaros a todos
vosotros, mis amados y excepcionales compañeros, y a vivir por y
para él. No podía ser de otro modo, aunque yo misma lo hubiera
querido, porque si se afirma que tenemos dos almas, él era la mejor
de las dos que yo poseía, y la otra era su eterna esclava. Sólo
una cosa me debía, a cambio. Una fidelidad recíproca. Me la había
ganado, la merecía. Por haber nacido en las montañas, sin relación
con los nobles y los ricos, ¿cree que puede pagarme degradando
mi nombre y condición? Que se quede ambas, pues sin su
amor no son nada para mí. A mis ojos, su único valor era que le
pertenecían.
Perdita siguió hablando con la misma pasión. Cuando planteé
su posible separación definitiva, ella respondió:
–¡Que así sea! Algún día llegará ese momento. Lo sé, lo siento.
Pero en esto soy cobarde. Esta relación imperfecta, esta farsa
que es nuestra unión, me resulta extrañamente querida. Admito
que me resulta dolorosa, destructiva, impracticable. Contagia
mis venas de una fiebre constante; hurga en mi herida incurable;
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