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El último hombre
errores hasta convertirlos en crímenes. De haber sido educada en
esa esfera de la vida a la que, por herencia, su delicada mente y su
persona correspondían, habría sido objeto casi de adoración,
pues sus virtudes resultaban tan eminentes como sus defectos.
Todo el genio que ennoblecía la sangre de su padre ilustraba la
suya; una generosa marea corría por sus venas; el artificio, la envidia
y la avaricia se hallaban en los antípodas de su naturaleza.
Sus rasgos, cuando los alumbraban sentimientos benévolos, podrían
haber pertenecido a una reina; sus ojos brillaban y, en aquellos
momentos, su mirada desconocía todo temor.
Aunque por nuestra situación y disposiciones nos hallábamos
casi del todo privados de las formas usuales de relación social,
formábamos un fuerte contraste el uno respecto del otro. Yo
siempre precisaba del estímulo de la compañía y el aplauso,
mientras que Perdita se bastaba a sí misma. A pesar de mis malos
hábitos, mi disposición era sociable, a diferencia de la suya, retraída.
Mi vida transcurría entre realidades tangibles, la suya era
un sueño. De mí podría decirse incluso que amaba a mis enemigos,
pues al espolearme, ellos, en cierto modo, me proporcionaban
felicidad. A Perdita, en cambio, casi le desagradaban sus
amigos, pues interferían en sus estados de ánimo visionarios. Todos
mis sentimientos, incluso los de exultación y triunfo, se tornaban
en amargura si de ellos no participaban otros. Perdita huía
hacia la soledad incluso estando alegre, y podía pasar un día y
otro sin expresar sus emociones ni buscar sentimientos afines a
los suyos en otras mentes. Y no sólo eso: era capaz de adorar el
aspecto y la voz de alguna amiga y demorarse en ella con ternura,
mientras su gesto expresaba la más fría de las reservas. En
ella, una sensación se convertía en sentimiento, y jamás hablaba
hasta que había mezclado sus percepciones de objetos externos
con otros que eran creación de su mente. Era como un suelo fértil
que se impregnaba de los aires y los rocíos del cielo y los devolvía
a la luz transformados en frutos y flores. Pero, como el
suelo, también se mostraba con frecuencia oscura y desolada,
arada, sembrada una vez más con semillas invisibles.
Perdita vivía en una granja de césped bien cortado, que descendía
hasta el lago de Ullswater. Un bosque de hayas trepaba co-
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