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Mary Shelley
mimas raras, llevando a la dama noble hasta los campos marchitos
y las granjas desiertas y tumbando, sobre alfombras tejidas
en la India, al rudo campesino o al mendigo deforme y apenas
humano.
Llegamos a Milán y nos alojamos en el palacio del virrey. Allí
dictamos leyes para nosotros mismos, dividiendo el día y estableciendo
distintas ocupaciones para cada hora. Por las mañanas
cabalgábamos por los campos cercanos o paseábamos por
los palacios en busca de pinturas y antigüedades. Por las tardes
nos reuníamos para leer o conversar. Eran pocos los libros que
no nos inspiraran temor, pocos los que no arrancaran el barniz
que aplicábamos a nuestra soledad al recordarnos relaciones y
emociones que ya no volveríamos a experimentar. Llenaban
nuestras horas obras sobre disquisiciones metafísicas; o de ficción,
que, al alejarse de la realidad, se perdían en errores inventados;
o la obra de poetas de tiempos tan remotos que leerlos era
leer sobre la Atlántida y la Utopía, o a aquéllos que se referían
sólo a la naturaleza y a las ideas de una única mente. Pero sobre
todo hablábamos, charlábamos entre nosotros sobre temas diversos
y siempre nuevos.
Aunque allí detuvimos nuestro avance hacia la muerte, el
tiempo siguió su curso acostumbrado. La tierra seguía girando
montada en el carro de la atmósfera, impulsada por la fuerza de
los corceles de una necesidad infalible. Y ahora esa gota de rocío
en el cielo, esa esfera cubierta de montañas, esplendorosa de
olas, dejando atrás la breve tiranía de Piscis y al frígido Capricornio,
se adentró en la radiante finca de Tauro y Géminis. Y
allí, oreado por aires primaverales, el Espíritu de la Belleza salió
de su letargo frío y, extendiendo las alas al viento, con pie rápido
y ligero rodeó la tierra con una cinto de verdor que se exhibía
entre las violetas, se ocultaba entre el tierno follaje de los árboles
y acompañaba a los arroyos radiantes en su viaje hacia un
mar bañado por el sol. «Porque he aquí que ha pasado el invierno,
se ha mudado, la lluvia se fue; las flores han brotado en la
tierra, el tiempo del canto de los pájaros ha vuelto, y en nuestra
tierra resuena el arrullo de la tórtola; la higuera ha dado sus
primeros higos, y en las vides las uvas más tiernas exhalan un
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