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Mary Shelley
la muerte. Adiós al placer cortesano, a la intriga política, al laberinto
de pasiones y locuras. ¡Salud, Inglaterra! ¡Inglaterra natal,
recibe a tu hijo! Tú eres el escenario de todas mis esperanzas, el
poderoso teatro donde se representa el acto del único drama que
puede, con el corazón y el alma, llevarme con él en su avance.
Una voz irresistible, un poder omnipotente, me llevaba hacia ella.
Tras una ausencia de dos años, arribé a sus orillas sin atreverme
a preguntar nada, temeroso de hacer cualquier comentario. Primero
visitaría a mi hermana, que vivía en una pequeña casa de
campo, parte del regalo de Adrian, y que lindaba con el bosque
de Windsor. Por ella conocería la verdad sobre nuestro benefactor.
Sabría por qué se había alejado de la protección de la princesa
Evadne y me enteraría de la influencia que aquel Raymond,
cada vez más poderoso, ejercía en los designios de mi amigo.
Nunca hasta entonces me había hallado en las inmediaciones
de Windsor. La fertilidad y la belleza del campo que lo rodeaba
me llenaron de una admiración que aumentaba a medida que me
aproximaba al antiguo bosque. Las ruinas de los majestuosos robles
que habían crecido, florecido y envejecido a lo largo de los
siglos indicaban la extensión que había llegado a alcanzar, mientras
que las vallas destartaladas y las malas hierbas demostraban
que aquella zona había sido abandonada en favor de plantaciones
más jóvenes que habían visto la luz a principios del siglo xix
y que ahora se alzaban en todo el esplendor de su madurez. La
humilde morada de Perdita se hallaba en los límites de aquel territorio
más antiguo; ante ella se extendía Bishopgate Heath, que
hacia el este parecía interminable, y por el oeste moría en Chapel
Wood y el huerto de Virginia Water. Detrás sombreaban la casa
los padres venerables de aquel bosque, bajo los cuales los ciervos
se acercaban a pacer, y que, en su mayor parte huecos por dentro
y resecos, formaban grupos fantasmales que contrastaban con la
belleza regular de los árboles más jóvenes. Éstos, retoños de un
periodo posterior, se alzaban erectos y parecían dispuestos para
avanzar sin temor hacia los tiempos venideros. Aquéllos, rezagados
y exhaustos, quebrados, se retorcían y se aferraban los unos
a los otros, con sus débiles ramas suspirando ante el azote del
viento, batallón golpeado por los elementos.
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