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Mary Shelley
ellas. Entré en una casa. Estaba deshabitada. Subí la escalinata
de mármol de un palacio y hallé a los murciélagos y los búhos
habitando en sus cortinajes. Avanzaba sin hacer ruido para no
despertar a la ciudad dormida. Regañé a un perro que con sus ladridos
alteraba la paz sagrada. No creía que todo era lo que parecía:
el mundo no estaba muerto, era yo, que había enloquecido.
Estaba ciego y sordo y había perdido el sentido del tacto.
Actuaba bajo los efectos de un encantamiento que me permitía
contemplar todas las visiones de la tierra excepto a sus habitantes
humanos, que no obstante seguían con sus acciones cotidianas.
Todas las casas tenían dueño, pero yo no los veía. Si hubiera
podido persuadirme de algo así, me habrá sentido mucho más
conformado. Pero mi cerebro, tenaz en sus razonamientos, se
negaba a entregarse a tales imaginaciones, y aunque trataba de
representarme a mí mismo esa farsa, sabía que yo, vástago del
hombre, durante muchos años uno más entre muchos, me había
convertido en el único superviviente de mi especie. El sol se ocultaba
tras las colinas de poniente. No había probado alimento
desde la noche anterior, pero aunque débil y cansado despreciaba
la comida y seguía caminando por las calles solitarias porque
todavía quedaba algo de luz. La noche llegó y unió a todas las
criaturas vivientes, menos a mí, con otras de su especie. El único
alivio a mi agonía lo hallaba en el sacrificio: de los mil lechos
disponibles, no escogí el lujo de ninguno de ellos y me eché en el
suelo; un frío peldaño de mármol me sirvió de almohada. Llegó
la medianoche y sólo entonces mis fatigados párpados, al cerrarse,
me privaron de la visión de las estrellas titilantes y de su reflejo
en el pavimento. Así pasé la segunda noche de mi desolación.
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