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El último hombre
za impronunciable que cubría esas realidades desnudas. ¡Oh, corazón
cansado y palpitante! ¿He de diseccionar tus fibras y contar
que en cada una de ellas existía un infortunio inextinguible,
una desgracia extrema, lamentos y desesperación? ¿He de anotar
tus muchos disparates, las maldiciones crueles que pronunciaba
contra una naturaleza implacable, los días enteros que pasaba
alejado de la luz y el alimento, alejado de todo excepto del infierno
que quemaba en mi propio pecho?
Entretanto se me presentó otra ocupación, que era la que mejor
me venía para disciplinar mis pensamientos melancólicos, que
andaban hacia atrás para alcanzar muchas ruinas, muchos prados
en flor e incluso muchos paisajes de montaña, que fueron los
que me vieron nacer.
Durante una de mis incursiones por los edificios romanos hallé
los manuscritos de un autor esparcidos sobre la mesa de un estudio.
Contenían una disquisición erudita sobre la lengua italiana.
Y en una página, una dedicatoria inconclusa a la posteridad,
para cuyo bien el escritor había escogido los más bellos recursos
de su armoniosa lengua, y a cuyos beneficios duraderos había entregado
sus esfuerzos.
«¡Yo también escribiré un libro! –exclamé–. ¿Para que lo lea
quién? ¿A quién estará dedicado?» Y entonces, con necia floritura
(¿qué hay más caprichoso e infantil que la desesperación?), escribí:
dedicatoria
a los ilustres muertos.
sombras, ¡despertad y leed sobre vuestra caída!
contemplad la historia
del último hombre
Y sin embargo, ¿acaso no se repoblará el mundo, y los hijos de
un par de amantes salvados en algún refugio por mí desconocido
y para mí inalcanzable, tras vagar hasta estas prodigiosas reliquias
de una raza anterior a la peste, desearán saber cómo unos
seres tan asombrosos en sus logros, dotados de una imaginación
infinita, partieron de su casa en pos de otro país desconocido?
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