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Mary Shelley
a él en rango, la cortesía y el refinamiento se convertirían en derechos
de cuna de todos los ciudadanos. Que Inglaterra no imagine
que podrá vivir sin sus nobles, nobleza verdadera de la naturaleza,
que lleva su patente en su conducta digna, que desde la
cuna se eleva sobre sus demás congéneres, porque son mejores
que el resto. Entre la raza de los hombres independientes, generosos
y cultivados, en un país en que la imaginación es emperatriz
de las mentes de los hombres, no ha de temerse que queramos
una sucesión perpetua de nobles y personas de alcurnia. Sin embargo,
ese partido, que apenas podía considerarse una minoría en
el reino, que constituía el ornamento de la columna, «el capitel
corintio de la sociedad pulida»,* apelaba a prejuicios sin fin, a
viejos vínculos y a esperanzas jóvenes; a la expectativa de miles
que tal vez un día se convirtieran en pares; azuzaban un espantapájaros,
el espectro de todo lo que era sórdido, mecánico y bajo
en las repúblicas comerciales.
La peste había llegado a Atenas. Cientos de residentes ingleses
regresaron a su país. Los adorados atenienses de Raymond, el
pueblo noble y libre de la más divina ciudad griega, caían como
mazorcas de maíz maduro bajo la implacable hoz de su adversario.
Sus agradables lugares quedaban desiertos. Sus templos y palacios
se convertían en tumbas. Sus esfuerzos, hasta entonces
orientados a los objetos más altos de la ambición humana, se
veían obligados a converger en un mismo punto: la protección
contra la lluvia de flechas de la plaga.
En cualquier otro momento el desastre hubiera despertado una
profunda compasión entre nosotros. Pero en aquellos meses pasó
desapercibido, enfrascados como estábamos en la inminente controversia.
No era así en mi caso, y las cuestiones sobre rango y derecho
se tornaban insignificantes a mis ojos cuando imaginaba la
escena de la sufriente Atenas. Había oído hablar de la muerte de
hijos únicos; de maridos y esposas que se profesaban gran devoción;
del desgarro de unos lazos que, al romperse, arrancaban los
corazones, de amigos que perdían a amigos, de madres jóvenes
que perdían a sus hijos recién nacidos. Y todas aquellas conmove-
* Reflexiones sobre la Revolución francesa, Edmund Burke. (N. del T.)
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