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Mary Shelley
La felicidad es, en su grado máximo, hermana de la bondad.
El sufrimiento y la amabilidad pueden ir de la mano, y a los escritores
les encanta representar tal conjunción; existe una armonía
enternecedora y humana en esa representación. Pero la felicidad
perfecta es un atributo de los ángeles. Y quien la posee
parece un ser angelical. Se ha dicho que el miedo es pariente de la
religión, e incluso que la religión es su generadora, la que conduce
a sus fieles a sacrificar víctimas humanas en sus altares. Pero la
religión que nace de la felicidad es de una clase mejor: la religión
que nos hace exclamar fervorosos agradecimientos y nos hace derramar
el excedente del alma ante el creador de nuestro ser; la
que es progenitora de la imaginación y alimento de su poesía; la
que otorga una inteligencia benévola a los mecanismos visibles
del mundo y convierte la tierra en un templo cuyo pináculo es el
cielo; esa felicidad, esa bondad y esa religión habitaban en la
mente de Perdita.
Durante los cinco años que habíamos pasado juntos, en la comunión
de nuestra dicha, la suerte que había tenido en la vida era
tema recurrente de conversación para mi hermana. La costumbre
y el afecto natural la llevaban a preferirme a mí, más que a
Adrian o a Idris, como interlocutor en aquellas muestras desbordantes
de alegría. Tal vez, aunque en apariencia fuéramos tan
distintos, algún punto secreto de similitud, consecuencia de la
consanguinidad, inducía su preferencia. Con frecuencia, cuando
anochecía, paseaba con ella por los senderos umbríos del bosque,
y la escuchaba alegre y comprensivo. La seguridad confería dignidad
a sus pasiones, la certeza de una correspondencia plena no
dejaba lugar en ella para deseos insatisfechos. El nacimiento de
su hija, reproducción exacta de Raymond, supuso el colmo de su
dicha y creó un vínculo sagrado e indisoluble entre ellos. A veces
se sentía orgullosa de que la hubiera preferido a ella a las esperanzas
de una corona. En ocasiones recordaba que había experimentado
gran angustia cuando él se mostró vacilante en su elección.
Pero el recuerdo de aquella desazón no hacía sino subrayar
su alegría presente. Lo que había obtenido con esfuerzo le resultaba,
una vez alcanzado, doblemente encomiable. Lo observaba
desde lejos con el mismo arrobamiento («Oh, no, con un arroba-
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