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El último hombre
chos, las lomas cubiertas de hierba, el paisaje cultivado y alegre
que se extendía junto al camino plateado del Támesis, todo le hablaba
al unísono inspirado por la memoria, cargado de pesares y
lamentos.
Pero mi intento de devolverla a una percepción más lúcida de
sí misma no se detuvo ahí. Perdita seguía siendo, en gran medida,
una persona sin formación. Cuando abandonó su vida campesina
y pasó a residir con la culta y elegante Evadne, el único arte en
el que alcanzó cierta perfección fue el de la pintura, para el que
poseía unas aptitudes rayanas en la genialidad. Con ella se había
entretenido en su casa solitaria, cuando abandonó la protección
de su amiga griega. Pero ahora paleta y caballete permanecían
olvidados; cuando trataba de pintar los recuerdos la atormentaban,
la mano le temblaba y los ojos se le anegaban en llanto. Junto
con aquella ocupación, había renunciado también a casi todas
las demás. Y su mente se reconcomía en sí misma hasta conducirla
casi a la locura.
Yo, por mi parte, desde los tiempos en que Adrian abandonó
mi remota morada en busca de su propio paraíso de orden y belleza,
me había empapado de literatura. Estaba convencido de
que, por más que las cosas hubieran sido de otro modo en épocas
remotas, en el presente estadio del mundo las facultades del hombre
no podían desarrollare, los principios morales del hombre no
podían progresar, sin que existiera un contacto continuado con
los libros. Para mí éstos equivalían a una carrera activa, a la ambición,
así como a otras emociones palpables que resultan necesarias
para la mayoría. La asimilación de opiniones filosóficas, el
estudio de hechos históricos, la adquisición de lenguas, se convirtieron
a la vez en mi pasatiempo y en la meta más seria de mi
vida. Yo mismo me convertí en escritor, aunque mis creaciones
fueran poco pretenciosas. Se limitaban a biografías de mis personajes
históricos favoritos, en especial de aquéllos a los que creía
que no se había hecho justicia, o ante los que alzaba un telón de
oscuridad y duda.
A medida que mi creación literaria progresaba, iba adquiriendo
nuevos intereses y placeres. Hallaba otro eslabón valioso que
me unía a mi prójimo; mi punto de vista se ensanchaba, y las in-
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