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Mary Shelley
pero que en ciertas partes mostraban lo que habían sido: joyas,
ristras de perlas, ropajes bordados, pieles raras, tapices brillantes,
ornamentos orientales, que parecían haberse dispuesto en forma
de pira para su destrucción, una destrucción que la lluvia había
interrumpido.
Pasé horas vagando por aquel escenario desolado en busca de
Raymond. En ocasiones topaba con tal acumulación de escombros
que debía retroceder. Los fuegos que todavía ardían me asfixiaban.
El sol se puso y el aire adquirió un aspecto turbio. La estrella
vespertina ya no brillaba en soledad. El resplandor de las
llamas atestiguaba el avance de la destrucción, y en aquel interregno
de luz y oscuridad, las ruinas que me rodeaban adquirían
proporciones gigantescas y formas temibles. Me abandoné unos
instantes a la fuerza creativa de la imaginación, y ésta, transitoriamente,
me alivió con las ficciones sublimes que me presentaba.
Los latidos de mi corazón me devolvieron a la cruda realidad.
«¿Dónde, en este desierto de muerte, te encuentras, Raymond,
ornamento de Inglaterra, libertador de Grecia, “héroe de una historia
no escrita”?* ¿Dónde, en este caos en llamas, se esparcen
tus nobles reliquias?» Pronuncié su nombre a voces; a través de la
oscuridad de la noche, sobre las ruinas humeantes de la Constantinopla
conquistada, se escuchó su nombre. Pero nadie me respondió,
pues hasta el eco había enmudecido.
El cansancio se apoderó de mí. La soledad abatía mi espíritu.
El aire denso, impregnado de polvo, el calor y el humo de los palacios
incendiados, entumecían mis miembros. De pronto sentí
hambre. La excitación que hasta entonces me había mantenido
en alerta desapareció. Como un edificio que pierde sus apoyos
y cuyos cimientos oscilan, y se tambalea y cae, así, cuando el entusiasmo
me abandonó, también lo hizo mi fuerza. Me senté sobre
el único peldaño en pie de un edificio que, a pesar de hallarse
en ruinas, seguía mostrándose enorme y magnífico. Algunas
paredes caídas pero íntegras, que habían escapado a la destrucción
de la pólvora, componían combinaciones fantásticas, y una
* «Mask of Anarchy» («La máscara de la anarquía»), P.B. Shelley, refiriéndose
a los «hombres de Inglaterra». (N. del T.)
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