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Mary Shelley
–¡Qué error cometió Ryland –dijo Raymond– al pensar que
podía derrotarme la otra noche! Habló bien, muy bien, una arenga
con la que habría logrado su propósito en mayor medida si me
la hubiera dirigido sólo a mí, y no a los necios y mentirosos allí
congregados. De haberme encontrado allí yo solo, le habría escuchado
con el deseo de oír sus razones, pero al intentar desbancarme
en mi propio territorio, con mis propias armas, me infundió
valor, y el desenlace fue el que cualquiera hubiera esperado.
Sonreí incrédulo, antes de responder.
–Yo pienso lo mismo que Ryland y, si así lo deseas, te repetiré
todos sus argumentos. Veremos hasta qué punto te convencen y
cambias la visión monárquica por la patriótica.
–La repetición sería inútil –dijo Raymond–, pues recuerdo
bien los argumentos, y cuento con muchos otros de mi propia cosecha,
que hablarían con irrebatible persuasión.
No se explicó más ni yo apostillé nada.
Nuestro silencio se prolongó algunas millas, hasta que el paisaje,
con sus campos abiertos, sus densos bosques, sus parques, se
asomó, agradable, a nuestra vista. Tras varias observaciones sobre
el paisaje y los lugares, Raymond dijo:
–Los filósofos han llamado al hombre «microcosmos de la naturaleza»,
y en la mente interior hallan un reflejo de toda esta
maquinaria que vemos funcionar a nuestro alrededor. Esta teoría
ha sido con frecuencia fuente de diversión para mí, y he pasado
más de una hora ociosa ejercitando mi ingenio en la búsqueda de
similitudes. ¿No dice lord Bacon* que «el paso de la discordancia
a la concordancia, que produce gran dulzura en la música, se
da también en nuestras afecciones, que resultan mejores tras algún
disgusto»? ¡Qué otra cosa sino un mar es la marea de pasión
cuyas fuentes se hallan en nuestra propia naturaleza! Nuestras
virtudes son arenas movedizas, que con las aguas sosegadas y bajas
se muestran a sí mismas. Pero cuando las olas regresan y los
vientos las abofetean, el pobre diablo que esperaba que fueran
duraderas, descubre que se hunden bajo sus pies. Las modas del
mundo, sus exigencias, educaciones y metas, son los vientos que
* Francis Bacon, Sylva Sylvarum, 1627. (N. del T.)
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