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Mary Shelley
con sus bebidas. El gozo llena de rosas los camastros más duros
y hace livianos los trabajos.
La pena, en cambio, duplica la carga de las espaldas encorvadas,
hunde espinas en los cojines más duros, sumerge hiel en el
agua, añade sal al pan amargo viste a los hombres con harapos
y arroja cenizas calientes sobre sus cabezas desnudas. En nuestra
situación desesperada, cualquier inconveniente menor nos abordaba
con fuerza redoblada. Habíamos reforzado nuestros cuerpos
para resistir el peso titánico puesto sobre nosotros, pero nos
hundíamos si nos arrojaban una pluma ligera, y «la langosta era
una carga».* Muchos de los supervivientes habían sido criados
en el lujo y ahora carecían de criados, y sus poderes de mando se
habían desvanecido como sombras ficticias. Los pobres sufrían
aún más privaciones, y la idea de otro invierno como el anterior
nos causaba pavor. ¿No bastaba con que tuviéramos que morir,
había que añadir sufrimiento a nuestra muerte? ¿Debíamos preparar
nuestro alimento fúnebre con esfuerzo, y con indigna monotonía
arrojar combustible sobre nuestros hogares abandonados?
¿Debíamos, con manos serviles, fabricar los ornamentos
que no tardarían en adornar nuestros sudarios?
¡No! Si hemos de morir, permítasenos entonces disfrutar al
máximo de lo que quede de nuestras vidas. ¡Aléjate, preocupación
sórdida! Los trabajos domésticos, dolores leves en sí mismos,
aunque gigantescos para nuestras fuerzas vencidas, no formarán
parte de nuestras efímeras existencias. En el principio de
los tiempos, cuando, como ahora, los hombres vivían en familias,
y no en tribus o naciones, habitaban en climas propicios, donde
no era menester arar la tierra para que ésta diera frutos, y el aire
balsámico envolvía sus miembros reposados con un calor más
placentero que el de los lechos de plumas. En el sur se encuentra
la tierra natal de la raza humana, la tierra de los frutos, más generosa
con el hombre que la más parca Ceres del norte; la tierra
de árboles cuyas ramas son como tejados palaciegos, de lechos de
rosas y de la viña que la sed aplaca. Allí no hay que temer el frío
ni el hambre.
* Eclesiastés, 12.5. (N. del T.)
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