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Mary Shelley
que desde esa edad había vivido rodeado de lujos, o al menos de
las comodidades que la civilización permitía. Pero antes de eso
había sido «tan indómito y salvaje como aquel fundador de Roma
alimentado por una loba»,* y ahora, hallándome en Roma,
mis tendencias de ladrón y pastor, semejantes, por cierto, a las de
su fundador, resultaban una ventaja para su único habitante. Pasaba
la mañana cabalgando y cazando en la Campania y dedicaba
largas horas a visitar las diversas galerías. Admiraba todas las
estatuas y me perdía en ensoñaciones ante muchas madonas bellas
como ninfas. Recorría el Vaticano y me veía rodeado de figuras
de mármol de belleza divina. Las deidades de piedra se revestían
de una dicha sagrada, del goce eterno del amor. Me
observaban con complacencia fría, y yo a menudo, con voz áspera,
les reprochaba su indiferencia suprema, pues eran formas humanas
y la divinidad de sus formas humanas se manifestaba en
los miembros perfectos, en los rostros. La perfección de los perfiles
traía consigo la idea del color y el movimiento. A menudo, en
parte por burlarme amargamente y en parte por engañarme a mí
mismo, acariciaba sus proporciones gélidas y, colocándome entre
los labios de Cupido y Psique, presionaba su estéril mármol.
Trataba de leer y visitaba las bibliotecas de Roma. Escogía un
volumen y, tras encontrar algún rincón apartado y umbrío a la
orilla del Tíber o frente a un hermoso templo, en los Jardines de
Vila Borghese o bajo la antigua pirámide de Cestio, intentaba alejarme
de mí mismo y sumergirme en el tema tratado en las páginas
que tenía delante. Como cuando en un mismo suelo se planta
belladona y mirto y ambas plantas se apropian del terreno, la
humedad y el aire disponibles para desarrollar sus diversas propiedades,
así también mi dolor hallaba el sustento, la fuerza para
existir y el crecimiento, en lo que había sido maná divino, y con
él alimentaba meditaciones radiantes. ¡Ah! Ahora que mancho
este papel con el relato de lo que eran mis por mí llamadas ocupaciones
–mientras recreo el esqueleto de mis días–, me tiemblan
las manos, jadea mi corazón y mi cerebro se niega a dar con la expresión,
la frase o la idea que permitan imaginar el velo de triste-
* Referencia a una afirmación que el narrador expresa en el capítulo I. (N. del T.)
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