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Mary Shelley
pertaba solo– y el lamento fúnebre del mar, oído entre la lluvia,
me recordaba la ruina en que me había convertido. El sonido me
llegaba como un reproche, como el aguijonazo de un remordimiento
que se me clavara en el alma. Ahogué un grito. Las venas
y los músculos de la garganta se me hincharon, asfixiándome. Me
tapé los oídos con dos dedos y enterré la cabeza entre las hojas
secas del camastro. Hubiera llegado al centro de la tierra para dejar
de oír aquel lamento odioso.
Pero debía entregarme a otra tarea. Volví a visitar la detestada
playa, volví a otear en vano el horizonte, volví a gritar unos
nombres a los que nadie respondió, con una voz que era la única
que ya rasgaría el aire mudo con sílabas humanas.
¡Qué ser desconsolado, infeliz y digno de compasión era yo!
Mi aspecto y mi atuendo revelaban la historia de mi desolación.
El pelo enredado y sucio, los miembros manchados de salitre.
Cuando me arrojé al mar, durante el naufragio, me despojé de todas
las ropas que me dificultaban el avance, y la lluvia empapaba
las finas telas veraniegas que ahora me cubrían. Iba descalzo, los
juncos y las conchas rotas se me clavaban en los pies mientras iba
de un lado a otro, ahora acercándome a una roca lejana que, rodeada
por la arena, adoptaba transitoriamente una apariencia
engañosa, luego reprochando al mar asesino su crueldad ilimitada
con los ojos encendidos.
Durante un momento me comparé a ese monarca de la desolación,
Robinson Crusoe. Los dos habíamos sido arrojados a la
soledad; él en las costas de una isla desierta, yo en las de un mundo
despoblado. Yo era rico en los llamados bienes de la vida. Si
me alejaba de aquel escenario inmediato, más desértico, y dirigía
mis pasos a cualquiera de las muchísimas ciudades que llenaban
la tierra, podía apoderarme de sus riquezas, almacenadas para
mi comodidad: ropas, alimentos, libros y moradas dignas de los
príncipes de otros tiempos. Podía elegir el clima que mejor me
conviniera, mientras que él se veía obligado a esforzarse para cubrir
sus necesidades básicas y vivía en una isla tropical, contra cuyos
calores y tormentas apenas lograba guarecerse. Viendo así las
cosas, ¿quién no habría preferido los placeres sibaríticos que yo
podía procurarme, la holganza filosófica, los amplios recursos in-
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