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El último hombre
el timón y entregándose a las brisas del cielo, rodeará uno y otro
promontorio, anclará en una y otra bahía, seguirá surcando el
mar, dejará tras de sí la tierra reverdecida de Europa, más abajo la
costa bronceada de África, capeará las aguas bravías del Cabo de
Buena Esperanza y tal vez vare su bote en un arroyo, sombreado
por arbustos de especias, en las fragantes islas del Índico lejano.
Todo son sueños desbocados. Y sin embargo, desde que se
apoderaron de mí, hace una semana, en la escalinata de San Pedro,
han gobernado mi imaginación. He escogido una barca y he
metido en ella mis escasas posesiones. He seleccionado algunos
libros, Homero y obras de Shakespeare en su mayoría. Pero las
bibliotecas del mundo se abren para mí. Ni la esperanza ni la dicha
me guían; mis pilotos son la incansable desesperación y un
inmenso deseo de cambio. Anhelo enfrentarme al peligro, excitarme
con el miedo, tener algo que hacer, por poco que sea, por
voluntario que sea, que me ayude a pasar los días. Seré testigo de
toda la variedad de apariencias que los elementos son capaces de
adoptar. Leeré el augurio en el arco iris, la amenaza en la nube, y
todo me enseñará alguna lección que yo atesoraré en mi pecho.
Así, recorriendo las costas de la tierra desierta, mientras el sol
esté en lo alto y la luna crezca o mengüe, los ángeles, espíritus de
los muertos, y el ojo siempre abierto del Altísimo, observarán la
diminuta barca que lleva a bordo a Verney, el último hombre.
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