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El último hombre
por ti, oh Raymond, y ahora expiro, convertida en tu víctima.
Con mi muerte te poseo. ¡Mira! Los instrumentos de la guerra, el
fuego y la peste son mis servidores. Me atreví y los vencí a todos.
Hasta ahora. Me he vendido a la muerte con la sola condición de
que tú me siguieras. Fuego, guerra y peste unidos para tu destrucción.
¡Oh, Raymond! ¡No estarás a salvo!
Con el corazón en un puño yo escuchaba los vaivenes de su
delirio. Con varios mantos improvisé un lecho para ella. Su cólera
remitió. La frente, perlada de sudoroso rocío, se sumaba a la
palidez de la muerte, que se había abierto paso tras el rubor febril.
La tumbé sobre los mantos. Ella seguía balbuciendo sobre su
rápido encuentro con su amado en la tumba, sobre su muerte inminente.
A veces declaraba solemne que mandaran llamarlo.
Otras veces se lamentaba del triste futuro que le aguardaba. Su
voz se debilitaba por momentos, sus palabras se interrumpían. Al
poco le sobrevinieron unas convulsiones y relajó los músculos.
Las extremidades perdieron fuerza, suspiró profundamente una
vez y la vida abandonó su cuerpo.
La alejé de la proximidad de los demás muertos. Envuelta en
mantos, la deposité debajo de un árbol. Volví a contemplar su
rostro alterado. La última vez que la había visto tenía dieciocho
años, hermosa como la visión de un poeta y espléndida como
una sultana oriental. Habían transcurrido doce años desde entonces,
doce años de cambios, de penas e infortunios. Su rostro
radiante se había ensombrecido, ajado. Sus miembros habían
perdido la redondez de la juventud y la feminidad. Tenía los
ojos hundidos.
hundida, extenuada
las horas su sangre habían consumido
y surcado su frente de líneas y arrugas.*
Con tembloroso horror velé a ese monumento de pasión y
desgracia humanas. La cubrí con todas las banderas y ropajes de
que pude hacer acopio, para protegerla de las aves y las alimañas
* Soneto 2, William Shakespeare. (N. del T.)
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