Drei Kameraden

werden. Jetzt kann ich sie längst nicht mehr. Wollen lieberweiterdrehen. Sind keine schönen Erinnerungen.«Ein warmer Alt, sehr leise und einschmeichelnd. »Parlez –moi d'amour.« – »Paris, Pat.«Ein Vortrag über die Bekämpfung der Reblaus. Ich drehteweiter. Reklamenachrichten. Ein Quartett. »Was ist das?«fragte Pat.»Prag. Streichquartett, Opus 59, zwei, Beethoven«, las ichvor.Ich wartete, bis der Satz zu Ende war, dann drehte ichweiter, und auf einmal war eine Geige da, eine wunderbareGeige. »Das wird Budapest sein, Pat. Zigeunermusik.«Ich stellte die Skala genau ein. Voll und weich schwebtejetzt die Melodie über dem mitflutenden Orchester vonCimbals, Geigen und Hirtenflöten. »Herrlich, Pat, was?«Sie schwieg. Ich wandte mich um. Sie weinte mit weitgeöffneten Augen. Ich stellte mit einem Ruck den Apparatab. »Was ist denn, Pat?« Ich legte den Arm um ihreschmalen Schultern.»Nichts, Robby. Es ist dumm von mir. Nur wenn man dasso hört, Paris, Rom, Budapest – mein Gott, und ich wäreschon froh, wenn ich noch einmal ins Dorf hinunterkönnte.«»Aber Pat.«Ich sagte ihr alles, was ich ihr sagen konnte, um sie darüberwegzubringen. Aber sie schüttelte den Kopf. »Ich bin nichttraurig, Liebling. Du mußt das nicht glauben. Ich bin nichttraurig, wenn ich weine. Es kommt wohl mal so, aber nichtlange. Dafür denke ich viel zuviel nach.«»Worüber denkst du denn nach?« fragte ich und küßte ihr-560-