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Harry Potter e i Cimeli della Morte
“Non essere sciocco, Harry,” disse la signora Weasley.
“Di che stai parlando?”
“Non posso restare qui.”
Si strofinò la fronte: bruciava nuovamente. Non doleva
tanto da più di un anno.
“Siete tutti in pericolo mentre sono qui, non voglio…”
“Ma non essere tanto stupido!” replicò la signora
Weasley. “L’obiettivo di questa notte era portarti qui al
sicuro, e grazie al cielo ha funzionato. E Fleur è d’accordo
a sposarsi qui piuttosto che in Francia, abbiamo
organizzato ogni cosa in modo da poter restare tutti
insieme e tenerti d’occhio…”
Non capiva. Lo stava facendo sentire peggio, non
meglio.
“Se Voldemort scopre che sono qui…”
“Ma perché dovrebbe?”, chiese la signora Weasley.
“C’è una dozzina di posti in cui potresti trovarti
adesso,” disse il signor Weasley. “Non ha alcun modo di
sapere in quale casa sicura ti sei rifugiato.”
“Non è per me che sono preoccupato!” disse Harry.
“Lo sappiamo,” disse il signor Weasley tranquillamente,
“ma questo renderebbe i nostri sforzi stanotte
piuttosto inutili, se te ne vai.”
“Tu non ci andrai da nessuna altra parte,” ringhiò
Hagrid. “Accidenti, Harry, dopo tutte le cose che ci
abbiamo passato per portarti qui a te?”
“Già, e che dire del mio dannato orecchio?”, disse
George, sollevandosi sui cuscini.
“So che…”
“Malocchio non avrebbe voluto…”
“LO SO!” gridò Harry.