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Harry Potter e i Cimeli della Morte
incavata, scarna, con i buchi degli occhi vuoti. Orribilmente
familiare, terribilmente alterata, alzò un braccio
devastato rivolto verso Harry.
“No!” urlò Harry, e benché avesse alzato la bacchetta
non gli veniva in mente nessun incantesimo. “No! Non
siamo stati noi! Non ti abbiamo ucciso noi…”
Alla parola “ucciso”, la figura esplose in una grande
nuvola di polvere: tossendo, con gli occhi che lacrimavano,
Harry si guardò intorno. Vide Hermione rannicchiata
sul pavimento, appoggiata alla porta e con le
braccia sulla testa. Ron, che tremava dalla testa ai piedi e
le dava un buffetto sulla spalla e diceva, “Va tutto bbene…
Se n’è a-andato…”
La polvere turbinava intorno a Harry come foschia,
colpendo le lampade blu a gas, mentre la Signora Black
continuava ad urlare.
“Mezzosangue, immondizia, macchie di disonore,
infamia nella casa dei miei padri…”
“TACI!” muggì Harry, puntando la bacchetta su di lei.
Con uno scoppio e un’esplosione di scintille rosse, le
tende si chiusero di nuovo, facendola tacere.
“Quello… quello era…” piagnucolò Hermione,
mentre Ron la aiutava a rimettersi in piedi.
“Sì,” rispose Harry, “ma non era veramente lui, no?
Solo qualcosa per spaventare Piton.”
Aveva funzionato, si chiese Harry, o Piton aveva già
fatto saltar via la sagoma raccapricciante con tanta indifferenza
quanta ne aveva avuta uccidendo il vero Silente?
Con i nervi ancora scossi, guidò gli altri due nel corridoio,
aspettandosi quasi che apparisse qualche nuovo orrore, ma