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Harry Potter e i Cimeli della Morte
“Ron!” urlò, ma il Riddle-Harry ora parlava con la
voce di Voldemort e Ron fissava quel volto, ipnotizzato.
“Perché sei tornato? Stavamo meglio senza di te,
eravamo più felici senza di te, felici della tua assenza,
ridendo della tua stupidità, codardia, presunzione…”
“…Presunzione,” ripeté la Riddle-Hermione, che era
molto più bella e terribile di quella reale.
Ondeggiò, ridacchiando, davanti a Ron, che la fissava
inorridito, del tutto paralizzato, con la spada che gli
penzolava inutilmente al fianco.
Lei disse: “Chi potrebbe notarti? Chi può averti
notato, prima che conoscessi Harry Potter? Cosa potresti
mai fare per reggere il confronto con il bambino
sopravvissuto? Come puoi confrontarti con il prescelto?”
“Ron, infilzalo! INFILZALO!” urlò Harry, ma Ron
non si muoveva. Aveva gli occhi vitrei, il Riddle-Harry e
il Riddle-Hermione vi si riflettevano, i capelli che
scintillavano fiammeggianti, gli occhi che brillavano di
rosso, le voci che si levavano in un diabolico duetto.
“Tua madre mi confessò,” grugnì il Riddle-Harry,
mentre la Riddle-Hermione lo derideva, “che avrebbe
preferito avere me come figlio, «Vorrei averlo potuto
scambiare…» diceva…”
“Chi non lo preferirebbe? Che donna vorrebbe
prenderti, non sei nessuno, nulla, niente in confronto a
lui” cantilenò la Riddle-Hermione, e strisciò come un
serpente attorno al Riddle-Harry, stringendolo in un
abbraccio provocante. Si baciarono.
In quel momento, la faccia di Ron si riempì con un
ghigno. Brandì la spada verso l’alto, con le mani tremanti.
“Fallo, Ron!” gridò Harry.