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Harry Potter e i Cimeli della Morte
“Sì, e siamo così vicini a liberarcene quanto siamo
vicini a trovare i restanti… per niente vicino, in altre
parole!”
“Togliti il medaglione, Ron,” disse Hermione, con
voce insolitamente alta “Per favore toglilo. Non parleresti
così se non lo avessi indossato tutto il giorno.”
“Sì, lo farebbe,” disse Harry, che non voleva giustificazioni
per Ron “Pensi che non vi abbia notato bisbigliare
alle mie spalle? Pensavate che non avessi indovinato che
avevate queste cose in mente?”
“Harry, noi non abbiamo…”
“Non mentire!” le urlò Ron “Anche tu lo hai detto, hai
detto che eri delusa, hai detto che pensavi che avesse
qualcosa in più per continuare che…”
“Non l’ho detto in questo modo… Harry, non l’ho
fatto!” urlò lei.
La pioggia pesava sulla tenda, le lacrime colavano
lungo il viso di Hermione e l’eccitazione di pochi minuti
prima era scomparsa come se non ci fosse stata mai, un
fuoco d’artificio effimero che era scoppiato e poi morto,
lasciando tutto buio, bagnato e freddo. La spada di
Grifondoro era nascosta non sapevano dove e loro erano
solo tre adolescenti in una tenda, e il solo risultato che
avevano ottenuto era non essere ancora morti.
“Allora perché sei ancora qui?” domandò Harry a
Ron.
“Mi piacerebbe saperlo,” disse Ron
“Vattene a casa allora,” disse Harry.
“Sì, forse lo farò!” urlò Ron e fece alcuni passi verso
Harry, che non indietreggiò “Non hai sentito che cosa
hanno detto di mia sorella? Ma tu non hai fatto una piega,