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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Il ragno non si restrinse. Harry guardò verso la
bacchetta di prugnolo. Ogni piccolo incantesimo che
aveva fatto con quella bacchetta, quel giorno, era sembrato
meno potente di quelli che aveva prodotto con la sua
bacchetta di fenice, una sensazione interiore nuova, poco
familiare, come se qualcuno gli avesse cucito un’altra
mano alla fine del braccio.
“Hai solo bisogno di pratica,” disse Hermione che
s’era avvicinata silenziosamente alle loro spalle e se ne
stava in piedi, osservando ansiosamente i tentativi di
Harry di ingrandire o ridurre il ragno. “È tutta una
questione di fiducia Harry.”
Sapeva perché lei lo stesse incoraggiando. Si sentiva
ancora in colpa per il fatto di avergli rotto la bacchetta.
Ricacciò indietro la risposta che aveva sulla punta della
lingua: che lei avrebbe potuto scambiare la sua con quella
bacchetta di prugnolo, se pensava non facesse differenza.
Era una risposta troppo perfida per poter restare ancora
amici, perciò annuì. Quando Ron indirizzò ad Hermione
un sorriso di prova, lei tornò indietro impettita ed ancora
una volta scomparve dietro il libro.
Tutti e tre tornarono alla tenda al calar della notte e ad
Harry toccò il primo turno di guardia.
Seduto all’ingresso, tentò di fare levitare le piccole
pietre ai suoi piedi con la bacchetta di prugnolo, ma la sua
magia sembrava ancora più stentata e meno potente che
mai. Hermione era stesa nella sua cuccetta a leggere,
mentre Ron, dopo averle rivolto diversi sguardi nervosi,
aveva tirato fuori una piccola radio di legno dallo zaino e
cercava di sintonizzarla.