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Harry Potter e i Cimeli della Morte
nemmeno. Succede spesso ai bambini piccoli prima di
essere istruiti…”
“Non si trattava di nulla del genere,” disse Harry a
denti stretti. La cicatrice gli bruciava. Si sentiva arrabbiato
e frustrato. Odiava l’idea che tutti loro lo credessero in
possesso di un potere paragonabile a quello di Voldemort.
Nessuno disse niente. Sapeva che non gli credevano.
Ora che gli veniva in mente, non aveva mai sentito prima
di una bacchetta che facesse magie di sua volontà.
La cicatrice bruciò dolorosamente. Tutto ciò che
poteva fare era non lamentarsi ad alta voce. Borbottando di
aver bisogno di aria fresca, posò il bicchiere e lasciò la
stanza.
Mentre attraversava il cortile, il grande e scheletrico
Thestral guardò in su, fece frusciare le enormi ali simili a
quelle dei pipistrelli e riprese a brucare. Harry si fermò al
cancello del giardino, fissando le piante incolte, strofinandosi
la cicatrice pulsante e pensando a Silente.
Silente gli avrebbe creduto, lo sapeva. Silente avrebbe
saputo come e perché la bacchetta di Harry aveva agito da
sola, perché Silente aveva sempre tutte le risposte. Era al
corrente delle bacchette, aveva spiegato ad Harry la strana
connessione che esisteva tra la sua bacchetta e quella di
Voldemort… ma Silente, come Malocchio, come Sirius,
come i suoi genitori, come la sua povera civetta, erano tutti
andati là dove Harry non li poteva più interpellare. Provò
un bruciore in gola che non aveva nulla a che fare con il
Whisky Incendiario…
In quel preciso momento, all’improvviso, il dolore alla
cicatrice raggiunse l’apice. Mentre si stringeva la fronte e
chiudeva gli occhi, una voce gli urlò all’interno della testa.